A endosser le manteau blanc

Gamine, j’adorais la neige. Il y en avait des masses dans le village où j’habitais. De quoi faire de la luge au jardin, des batailles de boules avec papa, ma soeur et les voisins, créer des bonshommes, carotte en guise de nez. J’adorais la neige en plaine . J’adorais la neige en montagne. Pas totalement à l’aise en bob. Pas totalement à l’aise à ski. Mais je m’amusais. Je m’éclatais comme une bête, et c’était jouissif.

Grandissant, je me suis mise à détester la neige. Ado, il ne fallait même pas m’en parler. Que ce soit en plaine ou en montagne, c’était berk, c’était pfouark! En plaine il n’y avait que de la «pètche», grise et polluée, qui salissait les vêtements. En montagne, il faisait trop froid pour que je puisse seulement entrer en matière.

Vieillissant, ou mûrissant – les deux, c’est selon… - l’amour de la neige m’est progressivement revenu. Avec un de ces compromis dont les adultes ont le secret.

Je n’aime toujours pas la neige en plaine, j’y vois plus de désagréments qu’autre chose. Mais la neige en montagne… ah, la neige en montagne!

La féerie, la magie à nulles autres pareilles.

Cette année, j’endosse à nouveau le manteau blanc.

Ni en luge, ni en bob, ni à ski.

Cette année, je me suis acheté des raquettes, des guêtres, des bâtons.

Un plaisir nouveau éclos sur un souvenir ancien.

Et je remercie, de tout cœur, celui qui m’a ouvert cette porte.