Fille de la douleur

Il y a quelques mois de ça, j’ai ressenti l’envie de recommencer le sport. Pas tant pour la santé que cela procure – je ne suis pas, à l’image de certains Américains, obsédée par l’idée de mourir en bonne forme. Je ne suis pas naïve au point de croire à ce leurre. Mais plutôt pour atteindre à un style de liberté – hors toutes substances, quelle que soit la substance. Connaissant mes faiblesses en matière de discipline, même si l’envie y est, j’ai fait appel à un coach.

J’y ai trouvé mon compte, mais je me suis heurtée à l’incompréhension d’une partie de mon entourage. «Si tu dois empoigner le taureau par les cornes», m’ont-ils dit, «empoigne le taureau seule, tu n’as pas besoin d’intermédiaire!». Tu n’as pas besoin de déléguer. J’ai beau leur répondre que déléguer, demander l’aide d’un coach, ne signifie pas que je suis une assistée. Ne signifie pas que je recule pour mieux sauter. Qu’au contraire je me confronte à mes faiblesses au jour le jour, et que mon objectif primordial est d’aller de l’avant. Si possible, certainement, avec ceux qui me sont chers.

Donc mon coach m’est d’une aide essentielle. Mais il m’arrive, aussi, parfois, de me demander si je n’aurais pas besoin du soutien d’un linguiste patenté. Je ne doute pas du lien qui me lie à ceux auxquels je tiens. Sauf que je constate, aussi, parfois, que nous ne parlons pas la même langue. Faut-il dès lors «donner des preuves»? S’il y a une phrase qui m’a toujours horripilée, depuis ma prime enfance, c’est bien celle-ci: «Il n’y a pas d’amour, il n’existe que des preuves d’amour».

Sauf que moi, je crois à l’amour vrai. Sans condition, qui ne juge pas, tolérant, ouvert, quitte à chercher à deux des concessions. Et quitte à ce que cela doive passer, pour certains, par un coach.

La fin justifie les moyens? Sûrement pas. Mais la fin que l’on sent en phase avec son intimité profonde mérite que l’on s’y penche.

Que l’on soit une fille ou un fils de douleur, il n’y a pas de fatalité.