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Un hélicoptère de la Rega survole mon immeuble. 12h44. Bourdon des pales. Une pensée pour la personne que l’on héliporte sur le ciel voilé de mai, ici et là quelques rayons de soleil, jour blanc. Hélicoptère = urgences = danger de mort. Non, je n’ai pas attendu la disparition de mon père pour avoir ce genre d’idées. Il y a longtemps que ça me traverse, auparavant. Comme un lien avec celui/celle que l’on transporte. Comme un lien avec celui/celle, jeune, vieux/vieille, qui va se confronter à la fin. Comme un frère, bien qu’inconnu, une sœur.

Les mots reflètent-ils la réalité? Sont-ils le miroir de l’âme? Un mot noir dit-il désespoir? Ou au contraire sublimation?

L’hélicoptère, bien que froidement mécanique, m’envole.