Verdana blues

Soyons désinvoltes

2008-05-10T02:32:00.001+02:00

N'ayons l'air de rien.

Tostaky - un live parmi mille autres:

Noir Désir, ENFIN!

2008-05-10T02:11:00.003+02:00

Il y a des nouvelles, comme ça, qui ont le don de vous booster une journée (quand on est coincé au taf pour tout le week-end prolongé et que l’on préférerait aller batifoler dans la nature estivale).

Ainsi une minuscule dépêche de l’Agence télégraphique suisse (ats), titrée «Noir Désir prépare son retour».

/ Extraits:

«On s'est remis au boulot, on projette d'enregistrer un album durant l'hiver prochain», a indiqué Serge Teyssot-Gay dans une interview parue dans le journal « La Gruyère ». Le guitariste a confié que le délai était court, mais qu'ils avaient besoin d'une échéance pour se structurer.

Aucun concert n'est toutefois prévu pour l'instant. «Plus tard, peut-être...On va laisser le truc sortir, voir comment les gens recevront notre musique», explique Serge Teyssot-Gay. /

Nul doute que les non fans s’en moqueront éperdument. Pour une fan comme moi, c’est LA news que j’attendais depuis des plombes. Depuis la sortie en 2001 de «Des visages, des figures», depuis la sortie en 2005 du double live retraçant la tournée de 2002. Tournée à laquelle j’avais eu la chance d’assister au Volkshaus de Zurich, dans une ambiance quasi intimiste, vu que ça se passait en Suisse alémanique et même si de nombreux Français avaient fait le déplacement. Souvenir impérissable, j’en ai des frissons rien que d’y songer.

Alors bien sûr, il y aura le sempiternel discours scandalisé sur le fait que «Cantat n’a aucun respect pour la famille Trintignant» et qu’il devrait se «faire oublier». Sans envie d’épiloguer: Bertrand Cantat a été jugé, il a été condamné, il a fait de la tôle et exécuté sa peine. A moins de remettre en cause tout le système judiciaire, point barre.

Restent la musique et l’immense talent du plus grand groupe de rock français.

Objectif Euro 2008

2008-05-04T21:51:00.002+02:00

On peut détester le foot. Se démarquer pour diverses raisons du grand raout qui s’approche. A chacun ses préférences, mon billet n’ira pas dans ce sens-là.

J’ai eu l’occasion aujourd’hui de regarder l’émission homonyme de la TSR.

«Objectif Euro 2008», donc.

Quelques minutes à peine. Je n’ai pas supporté plus.

Ce don que possèdent les journalistes de la Télévision suisse romande spécialisés en football de plomber tout match, toute compétition. L’Euro à venir ne fait pas exception.

Voudraient-ils détourner même les fans les plus passionnés qu’ils ne s’y prendraient pas autrement.

L’Euro de football, une fête?

On espère que oui. Mais ce ne sera certainement pas sur la TSR…

Le sadique d’Amstetten

2008-04-29T18:39:00.000+02:00

Je ne vais pas revenir sur l’horreur des faits: tout le monde a eu l’occasion d’en apprendre jusqu’à plus soif ces derniers jours.

Ce qui m’interpelle, ce sont certains commentaires que j’ai pu lire ou entendre ici et là, allant tous dans le même sens: les crimes affreux ont tendance à augmenter, ce qui prouve combien notre société est décadente et combien notre monde va mal.

Loin de moi l’idée de vouloir minimiser ce qui s’est passé, mais il ne faut pas tout mélanger. Les faits divers sordides ont toujours existé. La différence aujourd’hui étant que, de par la globalisation de l’information, ils sont beaucoup plus visibles.

Sachant que l’insécurité est une notion essentiellement subjective, c’est plutôt la propension des médias à l’amplifier qui me pose question.

Là, oui, il y a quelque chose qui coince.

Coup de coeur

2008-04-12T21:15:00.004+02:00

Marre de la daube qui monopolise les antennes radio et TV? Envie de bonne musique? Alors ouvrez tout grand les oreilles. Et tout grand les yeux: l’album sera prochainement dans les bacs.

La Dixion / "Première pierre à l’édifice"

N’étant pas une spécialiste, pour le descriptif je préfère m’en référer au site orbeat.ch:

"Existant depuis près de dix ans, La Dixion s'est concentrée depuis plusieurs années sur la réalisation de son premier album, «Première pierre à l'édifice», qui va faire beaucoup de bruit dès sa sortie. On y retrouve en effet de nombreuses collaborations avec des artistes internationaux comme Rakaa (Dilated Peoples-USA), Defari (USA), J-Ro (Tha Liks-USA), Salif (F), Princess Aniès (F), Dabaaz (F), Charly B (F), etc.

L'album alterne les tendances allant du ragga au classic hip-hop en passant par des productions plus actuelles, toujours dans une idée de faire bouger les têtes. Au niveau des textes, les Mc's écrivent avec de nombreuses assonances, alitérations et autres jeux de mots, refusant les rimes faciles.

Les titres sont produits par Yvan (Double Pact-Sinik-Sniper, etc), Hadès, Ruff D, Kenzo, Veed et Dj Menas."

Pas besoin d’aller chercher outre-Atlantique, outre-Manche, outre nos frontières, ni même outre-Sarine: les membres de "La Dixion" sont des Romands, des gars "bien de chez nous", volée années 80. Ce seul aspect a déjà quelque chose de jouissif, tant on est malheureusement habitué à une Romandie névrosée, recroquevillée sur son complexe minoritaire.

S’il ne s’agissait que de ça, ce serait évidemment un peu court, rien de plus que l’expression d’un réflexe régionaliste. Or, et c’est l’excellente nouvelle, il ne s’agit pas que de ça. Le crew de "La Dixion" serait-il originaire de Pétaouchnok, on lui trouverait le même indéniable talent.

Dès la première écoute du maxi de promotion, la mayonnaise prend. Mélange idéal entre qualité technique, qualité (si l’on ose…) émotionnelle et intelligence globale, tant au niveau de la musique que des textes. On sent l’osmose des divers acteurs et c’est une osmose qui emporte, que les morceaux évoluent en mineur ou en majeur. Pour le résumer en quelques mots comme en mille: "La Dixion" sonne, et elle sonne, profondément, juste.

Le teaser qui accompagne le maxi conforte cette première impression. Prometteur, très prometteur! On se réjouit de l’album à suivre.

Sachant qu’être artiste en Suisse est tout sauf une sinécure, on souhaite à "La Dixion" le succès qu’elle mérite objectivement (oui!).

Veine haineuse

La Dixion: "Veine haineuse"
envoyé par Djmenas

Le teaser de « Première pierre à l’édifice »

DixionTeaserDef
envoyé par Djmenas

L'humour et les fondamentalistes

2008-04-08T21:19:00.002+02:00

Depuis quelques semaines s’affiche en Suisse romande (et peut-être dans l’ensemble de la Suisse…) une publicité en deux parties. Le procédé est classique. On mène une première campagne pour un produit qui demeure caché, histoire d’éveiller la curiosité. Ensuite, un peu plus tard, on révèle le produit.

Lors de la première campagne, on pouvait voir un personnage qui était manifestement une représentation du Diable. Avec des propos stéréotypés du genre (et en substance): «Je te donne la puissance illimitée, et tu me donnes ton âme», «Je te donne l’immortalité, et tu me donnes ton âme». A l’instar peut-être de tout un chacun, je me suis demandé à quel produit cette campagne faisait allusion. Pourquoi pas une propagande anti-4X4? Cela aurait pu coller…

Au final, il s’est avéré, lors de la seconde partie de la campagne, que l’annonceur était un opérateur téléphonique. Slogan: «Il y a bien assez de mauvais deals…» Sous-entendu: signez chez nous, si vous voulez vous libérer des mauvais contrats, qui plus est mensongers, de nos concurrents.

Une pub au ras des pâquerettes, pas de quoi défriser le monde de la consommation.

Et pourtant. Le journal où je travaille a mis en page cette publicité. Avec des conséquences inattendues. Un jour de boulot, j’ai reçu le mail outré d’un internaute. Se présentant comme chrétien et parlant au nom de tous les chrétiens de Suisse, il ne concevait pas, écrivait-il, que nous puissions ainsi faire de la pub au Diable. Il ne concevait pas, écrivait-il, que nous puissions accepter servir de relais à une clique satanique dont le but était de mettre en avant l’Ennemi. Il exigeait que le journal fasse marche arrière, qu’il renonce à ces publicités et qu’il se distancie clairement du clan du Mal. Et, en conclusion, il souhaitait que Dieu nous apporte Sa sagesse.

J’ai transmis la patate chaude à la section vente. Mais par-devers moi, je n’ai pas su trop quoi en faire. Rire de cette totale incapacité des fondamentalistes religieux – quelle que soit la religion… - à comprendre le sens de l’humour, à comprendre la notion de second degré? Ou en pleurer?

Un peu des deux, je suppose.

Commentateurs sportifs

2008-03-30T21:16:00.002+02:00

Jean-Jacques Tillman, Boris Aquadro, Bertrand Dubout, Bernard Jonzier. Entre les deux premiers qui ne sont plus d’actualité et les deux suivants qui poursuivent logiquement jusqu’à l’âge de leur retraite, est-ce que je fais preuve de nostalgie déplacée?

Sincèrement, je n’ai pas envie d’y réfléchir. Tillman et Aquadro me manquent, c’est un fait. Quant à Dubout et Jonzier, je ne me pose pas la question. Pas encore. Ils sont là, et c’est tout ce qui m’importe.

La question, je me la poserai lorsqu’ils disparaîtront à leur tour.

En attendant, je profite de leur présence. Et je les en remercie. Comme je remercie leurs anciens.

Quand Thierry bis s'en va

2008-03-30T18:11:00.002+02:00

Lorsque je suis en vacances, comme c’était le cas ces derniers jours, j’ai pour habitude de décrocher totalement des médias. Un blackout complet en forme de bol d’air. De toute manière, l’info, c’est un peu comme «Top Models»: même si on rate dix épisodes, on a vite fait de raccrocher les wagons…

Ainsi c’est avec quasi une bonne semaine de retard, en écoutant ce dimanche «France 2 foot» d’une oreille, que j’ai appris la mort du commentateur français Thierry Gilardi, décédé mardi d’une crise cardiaque à l’âge de 49 ans.

Etant de par mes origines focalisée sur le calcio de la Botte, au niveau du championnat et de l’équipe nationale, je ne porte au football français qu’un maigre intérêt dans les marges. Sauf, cela va sans dire, quand les Bleus rencontrent la Squadra Azzurra, ce qui va redevenir tantôt de très chaude actualité.

Dès lors, Thierry Gilardi, je n’ai que rarement eu l’occasion de l’entendre (en live pendant un match ou dans «Telefoot», TF1). Il m’est arrivé de le trouver affreusement chauviniste – mais qui ne l’est pas dans ces cas-là? C’est de bonne guerre… - sinon dans l’ensemble je l’ai apprécié. Contrairement à son homonyme prédécesseur – j’ai nommé Thierry Roland – qui savait se rendre parfaitement désagréable, notamment par une tendance au racisme qui avec les années n’a même plus pris la peine de se dissimuler.

Ce qui me plaisait, chez Gilardi, c’est qu’il respirait la passion. La passion du football (du sport en général) et la passion de vie. Deux caractéristiques doublées de professionnalisme qui faisaient de lui un excellent commentateur sportif. En passant, certains de nos manches de la TSR, qu’ils soient soporifiques ou purement à côté de la plaque ou les deux – principalement dans le domaine footballistique – feraient bien de s’inspirer d’un tel exemple.

Citant le commentaire d’un internaute: «Dieu a arrêté le match beaucoup trop tôt. Décidément, celui-là, il sera toujours un mauvais arbitre!»

Invisible sun / Police / lyrics

2008-03-28T19:46:00.000+01:00

I dont want to spend the rest of my life
Looking at the barrel of an armalite
I dont want to spend the rest of my days
Keeping out of trouble like the soldiers say
I dont want to spend my time in hell
Looking at the walls of a prison cell
I dont ever want to play the part
Of a statistic on a government chart

There has to be an invisible sun
It gives its heat to everyone
There has to be an invisible sun
That gives us hope when the whole days done

Its dark all day and it glows all night
Factory smoke and acetylene light
I face the day with me head caved in
Looking like something that the cat brought in

There has to be an invisible sun
It gives its heat to everyone
There has to be an invisible sun
That gives us hope when the whole days done

And theyre only going to change this place
By killing everybody in the human race
They would kill me for a cigarette
But I dont even wanna die just yet

There has to be an invisible sun
It gives its heat to everyone
There has to be an invisible sun
That gives us hope when the whole days done

One, two, three, four, five, six...

2008-03-28T19:44:00.000+01:00

Un job de merde

2008-03-28T17:28:00.002+01:00

Avez-vous déjà eu l’occasion de tester les troquets qui offrent la possibilité de jouer aux courses et à la loterie en direct? Généralement j’évite, tant ces bistrots sont glauques. Puis voilà, aujourd’hui, lors de mes courses en centre-ville et par un détour inattendu, je m’y suis retrouvée.

Constatation: c’est effectivement pire que glauque.

La clientèle – largement alcoolisée aux primes heures de la matinée, qui devant ses deux décis de rosé, qui devant son pastis, qui devant sa binche – est ce qu’elle est. Le point commun de ces visages ravagés, les plus jeunes semblant aussi vieux que les plus vieux, me rend triste, mais là n’est pas mon propos.

Ce qui me touche, me fracasse littéralement de l’intérieur, c’est la serveuse qui me sert mon expresso au bar. A vue de nez, elle doit avoir à peine plus de 20 ans. Son ventre pleinement arrondi ne laisse aucune hésitation: elle est enceinte, sûrement pas loin du terme. Et tandis qu’elle s’active ça et là telle une automate, éteinte, vide, dans un nuage de fumée à couper au couteau, rien n’indique qu’elle soit vivante.

Quelle colère j’ai éprouvée! Contre notre société, notre système, où l’on chante si haut la gloire du travail. Pour certains parce qu’ils ont grandi dans le lavage de cerveau où l’on ne saurait se définir que par son emploi. Et ce sont souvent les mêmes qui sont obligés de travailler parce qu’ils n’ont pas d’autre choix pour joindre les deux bouts à la fin du mois – quand ils y parviennent. Pour d’autres, les privilégiés – dont je fais partie – parce qu’ils estiment que le boulot, ce n’est pas désagréable, tant ils n’ont pas la moindre idée de ce que peut signifier d’assumer un job de merde pour un salaire de misère quand on ne peut faire différemment.

Dieu sait que je ne me reconnais pas d’extrême-gauche. Mais ce matin, tandis que mon expresso me restait en travers de la gorge, je me suis dit que ce serait peut-être une bonne chose d’envoyer nos universitaires, ces futures élites qui vont forger la marche de notre pays, aux boulots merdiques et sous-payés, comme à l’époque et ailleurs on les envoyait aux champs. Afin que, lorsqu’ils seront amenés à prendre des décisions en la matière, ils sachent de quoi ils parlent.

Ma première réaction de bourgeoise a été de laisser un pourboire largement supérieur à celui que je laisse d’habitude – par une espèce d’empathie, ayant moi-même été serveuse à un moment de mon existence. Puis je me suis dit que non, dès lors que le but serait de me donner bonne conscience. J’ai laissé un pourboire. Mais mon action se jouera dans mes choix politiques, vers celles et ceux qui tiennent compte de celles et ceux qui occupent des jobs de merde pour des salaires de merde.

Organes

2008-03-27T19:17:00.005+01:00

Au CHUV de Lausanne, à l’Insel de Berne, dans les hôpitaux majeurs de Suisse, il y a des personnes malades qui attendent des dons d’organes. Comment gère-t-on l’idée de sa survie aux dépens d’autrui? J’imagine que l’espérance de vie prend le dessus. Pour autant que l’on sache que ces organes que l’on reçoit, c’est en plein accord avec l’accord de l’autre, histoire de ne pas s’anéantir de culpabilité. D’où la nécessité de remplir ces cartes à notre disposition.

On les trouve dans les transports publics, à l’image d’une campagne publicitaire. En pharmacie. Sur internet.

J’ai rempli la mienne, cas échéant. Prête en cas de décès à offrir tous mes organes à ceux qui en auraient besoin. J’ai averti mes proches, pour qu’ils respectent mon choix.

Rien de morbide là, contrairement à ce que l’on pourrait m’opposer. Je ne désire pas mourir tantôt. Mais si cela doit m’arriver, autant que quelqu’un d’autre en profite.

Saviez-vous?

2008-03-27T18:00:00.001+01:00

Saviez-vous que 30.000 fans (80% de filles, 20% de garçons, selon les statistiques) qui hurlent ensemble à un concert de Tokio Hotel atteignent 130 décibels ? Que 130 dB équivalent à la nuisance d’un puissant marteau-piqueur ? Que là se situe le seuil de la douleur acoustique ? Qu’au-dessus il n’y a que la violence d’un avion à réaction au décollage, 140 décibels ?

De l’intensité de la passion humaine.

Etonnant, non ?

Elle est morte, passe à autre chose...

2008-03-20T22:34:00.001+01:00

Voilà l’unique commentaire qu’aura inspiré le décès de Chantal Sébire. Qui va assez dans le sens d’une société hypermédiatisée où une information chasse l’autre, où le monde semble se défaire un jour pour se reformer à neuf le lendemain, sans la moindre notion de continuité.

Certains en France claironnent que cette mort va permettre de relancer le débat sur l’euthanasie. Naïve illusion. On en parlera tant que les médias en parleront. Un peu plus longtemps peut-être s’il y a une autopsie. Puis, petit à petit, le sujet s’éteindra. Glissera de Une en cahier intérieur en der en entrefilet pour finalement sombrer dans le silence. Jusqu’au cas suivant.

Peu importe, n’est-ce pas, qu’elle se soit suicidée, qu’on l’ait aidée à se suicider, qu’elle soit morte des suites naturelles de sa maladie. Peu importe qu’elle n’ait pas obtenu le droit légitime à mourir dignement.

Chantal Sébire est morte. Dormons sur nos deux oreilles. Et passons à autre chose.

Le témoignage de Chantal Sébire / et de ses proches

2008-03-14T05:25:00.003+01:00

ADMD

2008-03-14T04:41:00.005+01:00

Chantal Sébire, une Française âgée de 52 ans, souffre d'une «esthesioneuroblastome», une tumeur évolutive des sinus et de la cavité nasale. Cette maladie très rare- 200 cas recensés dans le monde en 20 ans - est incurable et provoque une déformation irréversible du visage et des souffrances atroces.

Elle a demandé aux autorités françaises, par avocat interposé, le "droit à mourir dignement". Demandé le droit à l'euthanasie librement choisie.

Réponses louvoyantes. Nicolas Sarkozy a déclaré être "très touché" par ce vécu et cette requête. Avant d'ajouter que la loi actuelle était "bonne" et de proposer - pour soulager sa conscience ? - que le "cas" de Mme Sébire soit réexaminé par un collège médical, des pontes du plus haut niveau. Rachida Dati, pour sa part, n'a pas fait dans le détail. Selon ses propos, il n'appartient pas à la médecine d'administrer des doses létales.

La problématique de l'euthanasie ne se règle pas en deux coups de cuillère à pot, c'est certain.

En attendant, au milieu de ces prises de tête politico-éthiques, qu'advient-il de Chantal Sébire?

Elle demande un juste droit à mourir dignement.

On la renvoie, lâchement, à l'impasse du suicide.

ADMD.

Association pour le droit à mourir dignement.

J'y crois, à ce droit.

Que ce soit pour moi, cas échéant. Ou pour tous les autres.

Chantal Sébire la première.

Public Enemy vs Benny Benassi

2008-03-10T21:46:00.002+01:00

Pour tous ceux qui se rappellent l'Ennemi Public N°1 et qui s'électrisent avec leur temps.

Select!

Salon de l’Auto(goal)

2008-03-10T17:29:00.003+01:00

Or donc, semblerait que nous sommes finalement en train de comprendre que le problème environnemental est un des défis majeurs de notre siècle. Quelque temps déjà que les médias ont chaussé leurs bottes de sept lieues pédagogiques et ont décidé de participer à la prise de conscience générale.

Puis, comme chaque année, arrive l’heure du Salon de l’Auto à Genève et là, pouf, il n’y a plus personne. Adieu esprit critique, retour au tout bagnole.

On me rétorquera peut-être que:

1° Une telle publicité est normale pour un événement de cette ampleur, vital pour les places financières genevoise, romande et helvétique.

La conclusion reste la même: chaque fois qu’il s’agit de changer quelque chose au système dans lequel nous vivons, il s’avère que l’argument économique écrase tout sur son passage.

2° J’exagère. Les constructeurs automobiles sont les premiers à s’engager dans la lutte contre la pollution. La preuve, on n’a jamais vu sur le marché autant de véhicules hybrides, qui fonctionnent en partie aux biocarburants, au gaz naturel, etc et dieu sait quoi encore.

Ma réponse mérite d’être un peu développée.

Tout d’abord, il faudrait être aveugle pour ne pas remarquer qu’il s’agit avant tout d’un argument de vente. Les services marketing des grands constructeurs sont loin d’être stupides, ils sentent le vent tourner et adaptent leurs messages en conséquence. L’évolution des pubs est d’ailleurs frappante. Désormais, on ne met plus en avant la puissance du véhicule, on se concentre sur le fait qu’il est «plus écologique», «plus vert», «moins polluant».

Ces messages ont pour effet pervers de déresponsabiliser les consommateurs. Ils apaisent leur conscience et ne les incitent dès lors pas à changer leur mode de vie. Il va sans dire que les consommateurs sont pleine partie prenante de ce processus, puisqu’ils entendent ce qu’ils veulent bien entendre.

Ensuite, ces messages, non contents d’être dangereux, sont à la limite de la publicité mensongère. Plusieurs experts en énergétique ont tenté ces derniers jours de s’inscrire en faux – avec, il faut le préciser, une visibilité médiatique minuscule par rapport au tapage réservé au Salon.

Tous allaient dans le même sens: la voiture «zéro pollution» n’existe pas et n’existera jamais. Parce que, contrairement à ce que l’on essaie de nous faire croire, il n’y a pas que le carburant qui entre en jeu. Il y a aussi les zones de montage des véhicules (qui polluent), le recyclage des véhicules (qui pollue), le goudronnage du territoire pour construire de nouvelles routes/autoroutes (qui pollue).

La palme de l’hypocrisie revenant au 4X4 hybride. Comme le rappelait un de ces experts, si le but du véhicule est d’amener une personne à son travail, alors une petite voiture peut suffire. Et si cette personne souhaite vraiment faire un geste en faveur de l’écologie, elle se contentera de cette petite voiture. Le reste (là c’est moi qui le dit) n’est que splendeur et misères des courtisanes.

Tous d’aboutir à la même conclusion: la seule solution pour diminuer les atteintes à l’environnement est de changer son mode de vie. Si on estime que vraiment on ne peut pas se passer de voiture, du moins acheter une voiture en rapport avec ses besoins réels, proposer du covoiturage, plus utiliser les transports publics. Se souvenir qu’il existe aussi le vélo, la trottinette, la planche à roulette. Ou encore des deux merveilleux instruments dont la nature nous a dotés: les pieds. Et que c’est tout bénéf’ pour la santé.

Cervelas

2008-03-09T21:36:00.002+01:00

En Suisse, on fête à l’image de la mythique saucisse nationale. Cadré au millimètre, tant au niveau du contenu que du contenant.

Dernier exemple en date, le dénommé Eurofoot 2008.

Pour s’éclater, il faudra se contenter des UBS Arena. Hors des lieux adoubés par l’UEFA, la Confédération et les autorités cantonales, pas de salut.

Deux exemples romands.

A Neuchâtel, interdiction sera faite de circuler en voiture après les matchs sur l’Avenue du 1er Mars. Parce que, dixit la police, il serait trop dangereux de laisser passer les véhicules motorisés au milieu de la foule à pied. Et parce que, dixit la même source, il faudra respecter le repos de l’équipe du Portugal, logeant dans un hôtel à proximité.

Plus absurde encore. A Yverdon-les-Bains, les cortèges de voitures klaxonnantes seront autorisés… pour autant qu’ils ne dépassent pas les 40 véhicules.

Citant les paroles d’autres polices cantonales un peu plus lucides: «Nous leur souhaitons bonne chance! Surtout quand on sait que le moindre mariage dépasse largement les 40 véhicules…»

Sur le fond, le message est plutôt lamentable. Pitoyable.

Hélas à l’instar d’une Helvétie où on n’a pas envie de se reconnaître.

Soit on décide de faire la fête et on se lâche. Soit on garde son parapluie dans le luc et on ne se lance pas dans la réalisation d’un événement aussi majeur.

Imaginer de telles directives en Italie, au Portugal, en Espagne… pour rester en Europe… Ha ha, autant en rire!

Nous sommes en train, au grand dam des passionnés de ce pays, de mettre sur pied l’Eurofoot des nains de jardin.

Refraction of clouds over my garden

2008-02-27T21:40:00.001+01:00

refraction of clouds over my garden
Originally uploaded by algo

Splendide résumé en image du billet précédent.

A fleur de peau

2008-02-27T20:31:00.002+01:00

J’aime mon métier, je prends plaisir à ce que je fais. Pourtant, comme tout un chacun peut-être, il m’arrive de m’imaginer complètement ailleurs.

Quand j’étais ado, j’avais deux professions en tête: profiler pour le FBI et physicienne nucléaire. Lorsque je suis arrivée en âge de formation, dans le premier cas il n’existait encore rien de semblable en Suisse et pour travailler à Quantico il fallait être citoyen américain de souche. Dans le second cas, j’étais malheureusement une pomme en mathématiques, ce qui m’a également interdit a posteriori, pour revenir par la bande au premier cas, les sciences forensiques.

/ N.B. Les sciences forensiques se définissent comme l'ensemble des principes scientifiques et des techniques appliqués à l'investigation criminelle, pour prouver l'existence d'un crime et aider la justice à déterminer l'identité de l'auteur et son mode opératoire./

Aujourd’hui, si je devais changer de job, je choisirais de devenir… horticultrice.

Description de orientation.vd.ch: Le métier comporte quatre domaines de spécialisation: le paysagisme, la floriculture, les pépinières et les plantes vivaces. Les professionnels du paysagisme sont chargés de la création, de l'aménagement et de l'entretien d'espaces verts et de jardins en tous genres. Dans les trois autres domaines, les horticulteurs et horticultrices cultivent et vendent des fleurs et des plantes en pots (floriculture), des arbustes et arbres fruitiers (pépinières) ou encore des plantes vivaces. Si leurs activités dépendent beaucoup de la spécialisation choisie, ils et elles partagent tout de même un intérêt marqué pour la nature et le travail manuel.

Je n’ai pas, comme certaines personnes – par exemple ma mère – les pouces verts instinctifs. Mais j’aime les fleurs, les plantes, les arbustes, les arbres fruitiers. La nature en général, jusqu’aux «mauvaises herbes».

Cet après-midi, j’ai mis en sol sur ma terrasse jardinière une primevère et plusieurs jonquilles. J’ai l’intention de planter encore d’autres fleurs, qui arriveront à maturité entre juin et l’automne. Et des plants d’herbes aromatiques – thym, persil, basilique…

A creuser la terre, à y poser délicatement les fleurs, à les arroser, je me suis sentie franchement en phase avec ce qui m’entoure, la nature vivante, le cosmos, l’univers. En phase avec un tout global. On me taxera peut-être de mystique. Mais pour quelqu’un qui passe son temps à disserter sur les trains qui n’arrivent pas à l’heure, quelqu’un qui met exclusivement sa tête à contribution, prendre soin de la vie avec ses mains est éminemment reposant.

Apaisant.

Constructif.

Enrichissant.

Devoir de vote

2008-02-24T19:24:00.000+01:00

Dimanche de votations fédérales. Je ne vais pas parler des résultats, mais du taux de participation. Quelque chose comme 37% au niveau national, autant dire une misère. Voilà qui laisse songeur.

Il est vrai que, pour citer un collègue, le menu n’était pas très «sexy»: réforme de l’imposition des entreprises et interdiction des vols des avions de chasse au-dessus des régions touristiques. Le premier sujet était certes relativement compliqué, mais est-ce une raison ? Il suffit de se renseigner. Evidemment, cela demande un minimum d’efforts.

L’argument du week-end ensoleillé ne tient pas non plus. D’autant plus aujourd’hui, où il est possible de voter en anticipé.

Alors quid?

La démocratie directe ne fait plus recette? Trop de votations, la population décroche? Peut-être.

Mais.

Voter n’est pas seulement un droit. C’est un devoir. Civique et citoyen.

Web 2.0

2008-02-23T03:59:00.004+01:00

Un des avantages de mon boulot, c’est qu’à chaque jour qui passe j’en apprends un peu plus sur cet outil d’avenir que représente le net. Et comme j’aime progresser avec mon époque, à mes yeux c’est tout bénéf.

Bien évidemment, j’ai plusieurs trains de retard comparé à la génération qui est née et a grandi avec les PC et internet. Bien évidemment que ce que je découvre arrive telle la grêle après les vendanges, telle la cavalerie après la tempête. Je pourrais me tenir en retrait, estimer que je suis perdue dans le fossé générationnel. Sauf que ce n’est pas mon genre. Sauf que je n’éprouve aucune honte à être décalée, à m’adapter a posteriori. Sauf que j’estime que c’est plutôt une chance, une force.

Bien souvent, l’évolution se construit sur un manque. Sur une frustration. Dès lors, soit on demeure paralysé, soit on cherche à surmonter l’obstacle.

Ainsi que je l’ai écrit précédemment, mon logiciel iPhoto a rendu l’âme. J’ai tenté toutes les réparations possibles. Sans succès. Il ne me restait plus qu’à amener mon Mac dans un magasin spécialisé et à demander de l’aide. Ou…

Ou… je me suis souvenue de ces logiciels basés sur le net. D’une vague appellation «web 2.0», qui me parlait sans autre précision.

Merci pour le soutien de mes collègues spécialisés, qui ont su me décrypter entre les lignes et amener une solution concrète à ma problématique.

En matière de photos picnik.com, pour créer online.

Kawa

2008-02-23T01:22:00.003+01:00

Kawa
Originally uploaded by Mafalda67

Pause à Prague, où le café est excellent.

Vs grand-messe

2008-02-22T03:38:00.000+01:00

A moins de vivre un peu plus loin que sur Pluton, tous savent qu’au mois de juin débute l’EURO 2008 de football, en Suisse et en Autriche.

S’il y a quelqu’un qui devrait se réjouir d’un tel raout, c’est bien moi. Fan de foot depuis la prime enfance, tant au niveau des clubs que des équipes nationales. J’ai soutenu Xamax, avant de découvrir la Juventus. J’ai soutenu, aussi loin qu’il m’en souvienne, la Squadra Azzurra.

Je devrais, logiquement, me passionner pour le Championnat européen à venir. D’autant plus que les Azzurri, Champions du monde 2006, ont un titre à défendre. D’autant plus que cela se passe à ma porte, quasiment sur mon palier.

Je devrais, logiquement, vibrer. Compter les jours, les heures, les minutes jusqu’au coup d’envoi.

Je devrais, mais je ne vais pas mentir: fondamentalement, je m’en fiche. Fondamentalement, je me sens indifférente.

Une raison majeure à ce désintéressement:

L’univers footballistique, à l’instar du sport médiatisé en général, est tellement gangréné par le fric qu’il est impossible, à moins de s’aveugler consciemment, de croire encore à un sain et neutre esprit de compétition.

D’autres raisons, d’ordre privé, me poussent à un constat identique de désamour.

C’est dommage, parce que c’est une passion qui disparaît.

C’est triste.

Mais la lucidité ne va pas sans conséquences ni contreparties.

Prague danse

2008-02-20T22:39:00.003+01:00

Mucha The Dance
Originally uploaded by ljpizzo

Aux pas du Maître

Aux pas
Humains
Contemporains

Aux pas du Maître

Mucha

Est. Passé.

2008-02-20T22:23:00.001+01:00

Trabant car in Prague, August 1990.
Originally uploaded by Pan ---- シリル

Trabant.

Ce que l'on n'a pas forcément envie de voir

2008-02-20T22:14:00.001+01:00

praying in prague
Originally uploaded by Doublep1

Ce que l'on voit, si on n'est pas aveugle.
A Prague.
Ailleurs.

Le Pont du Roi Charles

2008-02-20T22:09:00.001+01:00

Prague - Charles Bridge
Originally uploaded by MalteR

La Cathédrale

2008-02-20T22:03:00.001+01:00

Prague Castle
Originally uploaded by jkravitz

J'aurais aimé amener mes propres photos. Mais mon logiciel est mort. Alors je m'en remets, sans barrière, à la sensibilité d'autrui...

Carrefour

2008-02-20T21:19:00.003+01:00

Chaque voyage offre une découverte. Et pour ceux qui goûtent la découverte, chaque destination vaut un voyage.

Je ne suis pas née en Sicile, je n’ai jamais vécu en Sicile. Mais je pense, même si cela ne se situe qu’au niveau de la croyance, que quelque part l’esprit de cette île, carrefour culturel, coule dans mon sang, est inscrit au plus profond de mes gènes.

Est-ce pour cette «raison» que je suis instantanément tombée amoureuse de Prague? Je n’en sais rien, pourtant instantanément amoureuse, je suis tombée. Nous sommes tombés, instantanément, mon homme et moi, sous le charme.

Etrange charme. Charme étrangement familier. Dès que l’Airbus de Swiss s’est posé sur le tarmac de la capitale tchèque. Nous avons eu l’impression de reconnaître un vraisemblable futur passéiste. De plonger dans un passé qui pourrait vraisemblablement devenir notre futur.

Prague est une ville-carrefour où l’on éprouve le décalage horaire sans changer de fuseau. Une ville qui ne déploie son intensité que si l’on reste ouvert aux fluctuations. Une ville d’hier, d’aujourd’hui, de demain, où se jouent d’innombrables influences.

Est, ouest, sud, nord. Slave, germanique, romain, latin, soviétique. Dans toutes les strates, dans tous les domaines.

Lorsque l’on s’y promène, le cœur palpite. A la splendeur de l’architecture. Au chatoiement des teintes. A la luminosité, voilée, pleine, selon le climat et l’humeur. Au nez épicé des fragrances. Au toucher marbré, velouté. A l’écoute d’une sonnerie lointaine, musicale. Sur la langue, le bout de la langue, amer, sucré.

On se promène, le cœur palpite. On vibre. C’est Prague, la Capitale des capitales. L’apex. L’équilibre où tout se marie en harmonie. Et où tout, malgré la plénitude de l’ensemble, reste possible.

Quels mots, quelles photos, quels clichés pour décrire Prague?

Aucun mot, aucune photo, aucun cliché ne saurait décrire Prague.

Prague, s’il s’agit d’essayer, c’est l’inverse du supplice de Tantale.

Prague nourrit le corps, le cœur, l’esprit et l’âme. Apporte satiété. Sans couper l’appétit.

S’en repartir, riche. Riches, en couple, doublés.

Envie, riche, d’une prochaine fois.

Praha.

Trailer

2008-02-15T19:58:00.000+01:00

Sunshine

2008-02-15T19:34:00.002+01:00

Il y a des films que l’on découvre par hasard. Que l’on regrette, a posteriori, de n’avoir pas vus sur grand écran. Que l’on ne regrette pas, au final, d’avoir vus tout court.

C’est le cas de «Sunshine». J’en ai entendu parler lors de sa sortie en 2007, vaguement. Sans que cela me donne envie de me déplacer au cinéma. Je n’ai pas cherché à me renseigner non plus. Nul doute que si j’avais su qu’il s’agissait d’une œuvre du réalisateur de «Trainspotting», i.e. de l’Ecossais Danny Boyle, je me serais bougée, tant j’avais apprécié cet opus.

«Sunshine», c’est un barreau de plus sur l’échelle de la remise en question existentielle. Quant au questionnement du sens de l’existence, en rapport avec le contact à soi-même, à autrui, à l’Humanité dans son ensemble, à l’individualisme et à l’altruisme, en rapport avec le transcendant et / ou l’absence de transcendant, en rapport avec la vie et la mort, avec l’acceptation du définitif et l’ouverture à un possible au-delà.

Je ne sais pas quel succès il a rencontré au box-office. Tout ce que je sais, c’est qu’il vaut la peine d’un détour.

Chacun devrait se reconnaître dans un personnage. Pour ma part j’ai choisi le mien, mon modèle. Le seul qui s’inscrit en équilibre.

«Sunshine», il faut le voir. Absolument.

PS: la bande-annonce comme ça, pour donner un aperçu. Tenant compte de ce qu’elle est éminemment réductrice. Et qu’il y a X plus à en tirer.

I heart you

2008-02-13T20:24:00.001+01:00

The Colors of My Heart
Originally uploaded by janoid

Valentin et Valentine

2008-02-13T19:37:00.001+01:00

Il existe un danger majeur à exercer le métier de journaliste: celui de tomber dans le piège du cynisme.

A force de voir défiler les pires horreurs, comme ces conflits qui se transmettent de génération en génération depuis des décennies, dont les termes sont les mêmes qu’il y a X années, dont il suffirait juste de modifier les dates pour les actualiser. A force de jouer les voyeurs dans les coulisses du pouvoir, de l’économie, du pouvoir de l’économie. A force de se pencher sur la rubrique sanglante des chiens écrasés. Sur la rubrique tendance et tendancieuse des people. A force de ne privilégier que les trains qui n’arrivent pas à l’heure, puisque les trains qui arrivent à l’heure semblent n’intéresser personne.

A force de… on en vient bien malgré soi à se blinder. On oublie que sur cette planète se vivent également des joies simples. La simplicité : voilà une qualité qui manque cruellement aux journalistes. Ils ne sont pas les seuls, cela va souvent de paire avec un intellectualisme forcené – mais c’est un autre débat de fond que je n’aborderai pas aujourd’hui.

La simplicité, ils la méconnaissent ou l’ont perdue de vue. Et lorsqu’ils la croisent, ils réagissent avec la seule arme qui leur reste. Avec cynisme.

Ainsi, par exemple, demain c’est le 14 février. La Saint-Valentin. La fête des amoureux. Autant dire que les commentaires fusent à tout va, que c’est à qui lancera les vannes les plus sardoniques. Il faut absolument prouver que l’on ne se laisse pas avoir par cet attrape-nigaud commercial, en agonisant de sarcasmes les pauvres crétins qui y souscrivent.

Evidemment que l’aspect commercial ne saurait être nié, sous peine de verser dans l’angélisme. Evidemment que les marchands de fleurs et de chocolat se frottent les mains. Mais ne considérer que cette facette équivaut à ne voir que l’arbre qui cache la forêt.

Je ne jette la pierre à personne. Je balaie devant ma porte, ayant pensé exactement ce qui précède. Si j’ai pris le temps d’y réfléchir, de changer mon point de vue, c’est parce que j’ai eu l’opportunité de lire de nombreuses déclarations envoyées à l’occasion de la Saint-Valentin.

«Qu’est-ce qui fait tourner le monde? C’est l’amour.»

Sûrement un tantinet réducteur, mais totalement vrai. L’amour est un moteur puissant. Si on était en mesure de capitaliser son énergie, nul doute qu’on ne se ferait plus aucun souci quant au réchauffement climatique.

Ces déclarations m’ont profondément touchée. De femmes, d’hommes, d’adolescents, de séniors, de Suisses, d’étrangers… tous avaient le même message. Un message d’amour et, partant, d’espoir.

L’espoir fait vivre les imbéciles? J’abandonne ça aux cyniques professionnels, aux handicapés émotionnels.

L’espoir fait vivre, et l’amour est parmi les plus intenses des espoirs.

J’y crois. J’y ai toujours cru. J’y croirai toujours.

Tendre dédicace à mon homme.

A ceux que j’aime.

Et bonne Saint-Valentin à ceux qui écoutent leur cœur.

Doigté

2008-02-10T23:50:00.001+01:00

Doigté... toucher...

Donner. Recevoir.

Et vue, ouïe, goût, odorat.

Recevoir. Donner.

Toucher. Doigté.

Les sceptiques parlent de surévaluation.

Les optimistes parlent de vécu.

Plus qu'à moitié vide

Voient le verre à moitié plein.

Toucher...

2008-02-10T23:49:00.001+01:00

Toucher...
Originally uploaded by Mafalda67

Un magistral 15 step

2008-02-09T04:24:00.000+01:00

Blink

2008-02-09T04:19:00.000+01:00

360°

2008-02-09T04:02:00.000+01:00

Nombre de mes contemporains – née en 1967, j’aurai 41 ans dans un peu plus d’un mois et demi – se reconnaissent d’une nostalgie certaine pour les années 80. Musicalement parlant. Entre autres, mais c’est ce soir le sujet qui m’intéresse.

Je ne juge pas. A chacun son trip. Pourtant j’avoue que je ne comprends pas bien, que je trouve dommage ce que je considère un blocage. En matière de musique comme dans tous les domaines, est-ce que s’arrêter à une période définie ne signifie pas se priver de tout ce qu’il y a encore à découvrir?

Je ne renie pas mes années 80. J’en garde un souvenir vivace. Sans pour autant en faire un mausolée digne de pèlerinage. L’eau a depuis largement coulé sous les ponts. Et j’aime marcher avec mon temps. Non que je cherche à me la jouer «jeune» envers et contre tout. Je suis consciente de ma quarantaine, je l’apprécie. Un bel âge, je m’y sens bien, à mon aise.

Ce que j’essaie d’expliquer, c’est que pour moi l’existence ne se résume pas en un point précis à l’exclusion des autres. J’y vois plutôt une succession de points, tous aussi importants, reliés par un fil rouge. Des strates qui s’entrecroisent et se nourrissent, en perpétuelle évolution. Rien d’éternel, évidemment. Mais tant qu’il y a souffle de vie, il y a… curiosité.

360 degrés.

Ni Celsius, ni Fahrenheit.

360 degrés d’ouverture d’esprit.

J’ai cette chance de posséder une curiosité globale.

Qui m’amène, au quotidien, de nouvelles expériences, de nouvelles richesses. En un cercle positivement évolutif.

Et puisque j’évoque la musique – aussi essentielle que ce que je respire, je ne saurais que très difficilement m’en passer – mes ultimes découvertes:

John Dahlbäck – «Blink». De la dance en phase avec la tecktonik, flash sur mcm. Envie de bouger, de se bouger.

Radiohead – «In Rainbows». Un album d’auteur comme les précédents. De la graine de culte pour ceux qui s’éclatent en alternatif.

La vie m’offre ces cadeaux.

Je remercie.

Ouverte à l’à-venir.

360°

En mai 1967

2008-02-08T03:47:00.000+01:00

Belle de Jour

2008-02-08T03:41:00.000+01:00

La mémoire est un outil étrange. Il paraît qu’on peut apprendre à le maîtriser. Me concernant, je n’ai pas découvert la clé. Ou disons plutôt que je ne l’ai pas cherchée. Difficile à croire de la part d’une personne qui tient un blog régulier? Pourtant c’est vrai. En matière de souvenir, je ne me fie jamais à ce que je note ici ou ailleurs. Je suis passionnée d’écriture, mais indépendante de ce que j’écris. Je ne fais confiance, par ordre d’importance, qu’à ce qui me remonte à l’esprit. Si ça revient, c’est que c’est digne d’être rappelé. Sinon, j’estime qu’il n’y a pas de temps à perdre.

La mémoire est un outil étrange. Quand parfois on se trouve confronté à ce que l’on pensait avoir oublié. Tellement profondément qu’on ne s’en souvenait même plus.

Par exemple.

«Belle de Jour». Un film de Luis Bunuel, avec dans le rôle principal Catherine Deneuve.

Je l’ai revu par hasard. Ce n’est que lorsque je l’ai revu que je me suis rappelée l’avoir déjà vu. Que je me suis rappelée pourquoi je m’en souvenais sans m’en souvenir.

Pourquoi il figure – atemporel et éternel – au panthéon de ma filmographie.

PS: un mot d’hommage pour celui qui me l’a fait découvrir, à l’époque…

Béatitude helvétique

2008-02-08T02:36:00.000+01:00

«Puissiez-vous vivre en des temps intéressants!»

Un dicton chinois que je trouve excellent. Parce qu’il s’agit, quoi qu’on en pense au premier abord, d’une malédiction.

Force est de constater, vu les derniers développements de l’actualité, que la Suisse est bénie.

Le thème majeur du moment, c’est le «lapsus» et / ou «dérapage» de Pascal Couchepin. Ouverture du journal télévisé «19h30» jeudi soir, avec conférence de presse du principal intéressé, témoignages et analyse de spécialiste. Tartinage intégral des agences de presse, des quotidiens, des radios, des sites internet. Bref, la totale.

Pour ceux qui auraient raté le coche, résumé. Lors d’une séance de commission qui se penchait sur la difficile question des recherches scientifiques effectuées sur l’être humain, notre président de la Confédération en fonction s’est pris les pieds dans le tapis verbal. Argumentant sur la nécessité d’un cadre légal en la matière, il a voulu appuyer ses propos en rappelant un médecin de sinistre mémoire. Le Dr Mengele, réputé pour ses expériences dans les camps de concentration nazis. Or, selon ses dires, sa mémoire a fourché. Il ne se souvenait plus du nom du médecin en question. «Le Dr Mörgele?», a-t-il demandé à un de ses voisins. Qui l’a corrigé: «Mengele… » Hélas pour notre Couchepin national, il existe sur la scène politique un Christoph… Mörgeli. Membre de l’UDC, proche de Blocher, et accessoirement directeur du Musée de l’histoire de la médecine de l’université de Zurich. Ni une ni deux. L’Union démocratique du centre a aussitôt crié au scandale. «Une insulte énorme», a martelé M.Mörgeli, et «une atteinte à la Shoa». Pascal Couchepin n’était du coup plus «acceptable» en tant que président de la Confédération, censé représenter la Suisse. Le tout, comme déjà souligné, amplement relayé par les médias.

Alors, lapsus ou dérapage volontaire?

Voyons voir: réchauffement climatique, destruction progressive de la flore et de la faune, crise énergétique, crise économique, guerres ouvertes ou larvées, génocides, famines… Etc. Bien que je ne sois pas de nature pessimiste, il semble clair que la planète vit en des temps intéressants.

Quant à la Suisse, elle roupille dans sa tranquille béatitude.

A se demander où se situe la véritable malédiction.

Et si l’inévitable réveil ne sera pas trop dur.

Abus

2008-02-05T21:11:00.000+01:00

Et puisque l’on parle de…

Deux mecs ont profité d’une rentière AI. Résultat du jugement: ils ont écopé l’un et l’autre de 15 à 34 mois de prison, avec sursis. Argument du ministère public, qui n’a pas retenu l’aspect volontaire.

Il y a de quoi, à y regarder de plus près, se poser des questions.

I.e: il n’y a pas eu viol. Parce que viol suppose que l’on brise une résistance. Etant donné que la rentière AI était ivre, d’après de nombreux témoins, elle n’était pas en mesure d’opposer de la résistance.

Plus qu’absurde.

On croit à l’évolution.

Mais on y croit doublé de véracité.

Mauvaise foi

2008-02-05T20:32:00.000+01:00

En préambule:

Je ne soutiens, faut-il le préciser, aucun acte de pédophilie. Intrinsèquement laïque, je ne soutiens pas non plus l’Eglise catholique envers et contre tout.

Pourtant je suis profondément choquée par le suicide d’un prêtre dans le canton de Neuchâtel. Je ne nie pas la souffrance de ses victimes, et je sais de quoi je parle, mais parallèlement je comprends également ce qu’il a dû subir.

D’après la lettre qu’il a laissée à ses proches, bien qu’il ait travaillé sur son cas depuis de nombreuses années, il n’a pas réussi à affronter la chasse aux sorcières dont il a été la proie de la part des médias.

Plainte a été déposée, logiquement, auprès du médiateur.

En l’occurrence auprès de Daniel Cornu. Médiateur des publications d’Edipresse et invité à la faculté d’éthique de l’Université de Zurich.

Cornu a refusé la plainte. D’après lui, les médias ne se livraient pas à une chasse aux sorcières. Ils donnaient juste aux victimes d’abus la possibilité de parler ouvertement.

Sûr que les victimes d’abus doivent pouvoir parler. Mais cela n’empêche pas que les médias soient de mauvaise foi. Dans le sens où ils ne donnent aucun moyen à la défense personnelle face à la publicité globale.

Le prêtre qui a abusé méritait-il la mort? Une question qui n’a pas fini de hanter notre société.

Pour ou contre la peine de mort?

Contre.

Quelles que soient les circonstances.

Absolument contre.

Rencontres

2008-02-03T22:08:00.000+01:00

On se construit chacun durant l’enfance. A l’image de l’exemple proposé par les parents. On se construit durant toute son existence. A l’image des personnes que l’on a la chance de croiser.

En bientôt 41 années de vie, j’ai eu l’occasion de faire la connaissance d’autant d’êtres qui ont su influencer et orienter au mieux mon chemin.

En 2006, j’ai touché le gros lot.

Je ne dirai pas son nom. Je l’appellerai juste mon homme, mon amour.

Avant lui, je prospectais le pourquoi du comment, je me projetais dans l’avenir.

Depuis lui, je m’implique dans le concret, dans l’action. Au jour le jour. Au quotidien.

Nul doute que c’était en moi.

Mon bonheur est d’être aux côtés d’un esprit, d’une âme, d’un cœur et d’un corps catalyseurs.

Je l’aime pour d’infinies raisons.

Celle-ci pas des moindres.

La splendide

2008-02-03T03:59:00.001+01:00

Patricia arquette
Originally uploaded by avanx2

Lost Highway

2008-02-03T03:43:00.001+01:00

Bande-annonce

2008-02-03T03:36:00.000+01:00

Medium

2008-02-03T03:12:00.000+01:00

Je n’ai jamais été une télévore. Et l’évolution de la TV ne m’y pousse certainement pas. Le paysage audiovisuel actuel est – entre larges autres – cannibalisé par une floppée de séries qui me laissent de marbre. Je les ai toutes testées, par curiosité, mais aucune ne m’a donné envie d’y revenir.

Sauf une. L’exception qui confirme la règle.

Medium.

Une des raisons de mon intérêt est Patricia Arquette, qui interprète le personnage principal, Allison Dubois. Sa sœur dans la réalité, Rosanna, est nettement plus connue. Mais à mes yeux Patricia est une actrice majeure – ceux qui auront vu «Lost Highway» de David Lynch me comprendront – et le grand écran aurait tout à gagner à rechercher ses services plus souvent.

Sa force de véracité, on la retrouve dans Medium. Elle entraîne les autres figures dans son sillage. C’est grâce à elle que la série, basée sur le paranormal, touche à ce vraisemblable aussi vrai que le véridique dont parle Luigi Pirandello dans son «Six personnages en quête d’auteur».

Le thème de la série m’interpelle également. Qui n’a pas souhaité, un jour ou l’autre, communiquer avec les morts – avec ses morts? Du moins avec ceux qui cherchent encore leur paix. Pour les aider à rejoindre le repos définitif. J’y ai réfléchi, et je n’aime autant pas. C’est peut-être égoïste, mais à chacun sa réponse.

Medium.

Avec Patricia Arquette.

Vaut un détour.

Petite scène ordinaire

2008-02-03T01:48:00.000+01:00

Train pour Lausanne. Je rêvasse en regardant le paysage. Soudain, des éclats de voix attirent mon attention. De l’autre côté du couloir. Je tourne la tête. Un vieillard invective quelqu’un. La situation est assez claire. Une jeune femme a installé ses pieds, protégés par un journal, sur la banquette d’en face. Il y a quantité de sièges libres alentour, mais le monsieur a décidé qu’il voulait s’asseoir là et pas ailleurs. Rapidement, il devient évident que la cause du problème est autre.

«T’es pas d’ici, t’as qu’à retourner dans ton pays!»

La jeune femme noire tente de garder son calme. Rien n’y fait.

«Chuis sûr que t’as pas payé ton billet! Toujours comme ça: nous, les Suisses, on paie pour vous, les étrangers!»

La jeune femme s’énerve un peu, lui demande de changer de ton.

«C’est ça, pis quoi encore! Vais te foutre un coup de pied au cul, moi!»

Nous sommes plusieurs à intervenir pour que le monsieur revienne à la raison. Sans plus de succès.

«Quoi, qu’esse qu’y a? Z’êtes pas des vrais Suisses non plus?!»

Il aura fallu que le contrôleur s’en mêle pour que le type se tasse.

A la descente du train, à Lausanne, j’ai vu la jeune femme qui pleurait sur le quai. Je lui ai offert un mouchoir en papier, bredouillant quelques mots de soutien et d’encouragement. Je me sentais honteuse de ce que ce vieux con avait mis en avant son origine suisse pour proférer de telles insanités. Et très fière de ne pas lui ressembler.

Petite scène du racisme, de la connerie, de la sénilité ordinaires.

On a beau savoir que ça existe, ça fait toujours un choc d’y être confronté.

Coup de gueule !

2008-01-31T03:31:00.000+01:00

J’aime mon boulot, il me plaît, me correspond. Tant pour l’aspect intellectuel que créatif et ludique. J’ai aussi la chance de travailler au sein d’une équipe que j’apprécie, dans tous les départements.

Parfois pourtant j’en ai marre des réflexes de caste élitiste de mes collègues journalistes. Marre de cette tendance à se croire supérieur et omniscient. Marre de ce mépris à peine voilé pour ceux qui consomment nos médias et nous font vivre. Marre de cette propension «inspecteur des travaux finis», qui critique tout, tout le monde, et se montre totalement incapable de se remettre en question.

Je n’ai pas fait d’études universitaires. Pour diverses raisons de vécu, j’ai jeté l’éponge après le bac. Avant d’en arriver au journalisme, j’ai effectué quantité de jobs différents. Serveuse – du restaurant au tea-room en passant par le bar à apéritif fréquenté par le monde de la nuit. Employée d’une grande fabrique de chocolat, à la chaîne. Employée d’une boulangerie industrielle pour un groupe de supermarchés, à la chaîne. Employée dans une usine de décolletage. Employée d’une firme de métaux précieux, pour la fabrication de la pièce commémorative du 700e anniversaire de la Confédération helvétique. Employée de la bibliothèque municipale, où j’enregistrais sur ordi des thèses en finnois. Employée à l’asile psychiatrique cantonal, section buanderie.

Il m’a fallu des années pour assumer le fait que je n’avais pas de diplôme universitaire. Par rapport à ceux que je fréquentais, par rapport aux attentes familiales, je ressentais à la fois de la honte et de la culpabilité. Il m’a fallu des années pour comprendre que mon expérience professionnelle diversifiée n’était pas une perte de temps, un manque, mais au contraire une richesse, un plus. Cela m’a permis d’élargir mon horizon, d’ouvrir mon esprit, en rencontrant des gens qu’autrement je n’aurais jamais croisés.

Cette largesse d’esprit, cet horizon ouvert, je les ai gardés. Et je trouve qu’ils font souvent cruellement défaut dans l’univers journalistique où j’évolue.

Dernier exemple en date, qui a provoqué l’écriture de ce billet.

Le média qui m’emploie cherche deux nouveaux membres. Discussion des cadres chargés de l’embauche:

«Tu ne vas pas me croire, mais j’ai reçu la candidature d’une coiffeuse!»

«Non, tu déconnes! Une coiffeuse?!?»

«Si si, je t’assure! Elle ne doutait de rien, la nana! Dans son dossier, elle a précisé qu’elle était passionnée par le lifestyle et par internet!»

Mouarf, mdr, gros rires gras et tout ce qui s’ensuit.

Je suis intervenue, notant au passage que leur calvitie respective les rendait sûrement insensibles au message d’une simple coiffeuse. Ils ont bien rigolé.

Moi pas. Je ne suis pas en train de dire qu’il aurait fallu l’engager, cette jeune femme. Ce que je veux dire, c’est que sa candidature aurait mérité plus de respect. Qu’elle, en tant qu’être humain, aurait mérité plus de respect.

Je n’ai pas insisté. Citant un célèbre capitaine: «Autant jouer du cornet à piston devant la Tour Eiffel en espérant qu’elle va danser la samba!»

Ma conclusion: les pauvres ne sont pas toujours ceux que l’on croit.

Du gothique "sérieux", pour en sourire sans méchanceté

2008-01-30T03:50:00.000+01:00

Symbolique (de la véracité de la)

2008-01-30T02:34:00.000+01:00

Après la mort de mon père, j’ai cherché à me renseigner sur le deuil. Je savais qu’il existait un processus et que je n’y échapperais pas. N’étant pas naïve, je savais également qu’une connaissance théorique ne me protégerait en rien. Que je n’y couperais pas. Mais je préférais prendre les devants, histoire d’éviter les pièges dus à l’ignorance.

Parmi autant de récurrences, il y avait notamment celle de la première année. La plus pénible à vivre, avec pour corollaire un sentiment de libération dès lors qu’elle est derrière.

Si j’avais eu des doutes quant à cette symbolique, ma mère m’a confirmé sa véracité.

La dernière fois que je l’ai vue, à l’occasion d’un souper dont j’ai déjà parlé, je lui ai forcément demandé comment elle allait.

Bien, m’a-t-elle répondu, très bien. Et de m’expliquer qu’elle se sentait soulagée d’avoir franchi le cap du 15 janvier, date de la mort de mon père.

«Cela ne signifie pas que je l’oublie. Je ne l’oublierai jamais. Il me manque, il me manquera toujours. Mais maintenant c’est différent. Je ne peux plus me rappeler ce que je faisais avec lui il y a une année, jour pour jour. Et ça, c’est un énorme poids en moins…»

Toute personne ayant vécu une rupture comprendra ce qu’elle veut dire. Je la comprends. Nul doute que mon père l’aurait comprise.

Je suis heureuse qu’elle puisse se reconstruire sur la base d’un processus inexplicable rationnellement.

Ou quand la pensée magique a plus de bénéfique que notre société cartésienne le reconnaît officiellement.

Gothique

2008-01-30T01:56:00.000+01:00

Le 29 mars, je suis invitée à la soirée d’anniversaire d’une collègue de travail qui est aussi devenue une amie. Pour ses 30 ans, elle a choisi le thème «gothique». Tous les participants sont évidemment censés s’habiller en conséquence.

Marrant comme on peut changer au fil des années. Et pas toujours dans la direction que l’on imaginait. En ce qui me concerne, plus le temps passe, plus je me réconcilie avec mon âme d’enfant.

Lorsque j’étais gamine, j’adorais me déguiser. Une tendance qui a totalement disparu durant l’adolescence et les années qui ont suivi. Bien sûr que j’ai connu une époque «new wave», mais à mes yeux cela n’avait rien à voir avec un déguisement. C’était sérieux. Mon problème d’alors. Je prenais tout, beaucoup trop, au sérieux. J’étais totalement incapable de me lâcher. Ainsi, ce qui ressemblait de près ou de loin à un bal masqué me paraissait futile, superflu, indigne d’un quelconque intérêt de ma part. Il y avait tant de sujets autrement plus «sérieux» auxquels se consacrer.

Force est de constater que j’ai effectivement changé. J’ai déjà commencé à imaginer quel serait mon déguisement gothique, et je me réjouis de la soirée.

Certains changent pour le pire. J’évolue, c’est ma chance et dans ma nature, pour le meilleur.

Un de mes vœux les plus intimes était de «devenir moi». Je suis en train d’y parvenir.

La petite Mafalda et la femme adulte se donnent enfin la main.

Embrassent la vie avec gourmandise.

Naviguer à vue

2008-01-29T04:04:00.000+01:00

Nous savons tous que la médecine n’est pas une science exacte.

Enfin, dans notre société occidentale, nous le savons tous sans vouloir le savoir.

Ce n’est que lorsque nous y sommes directement confrontés que nous en prenons conscience.

Exemple.

Le 12 octobre 2006, le résultat d’une biopsie a démontré chez mon père un mésothéliome, cancer de la plèvre dû à l’amiante. L’oncologue n’a pas mâché ses messages contradictoires. «Préparez-vous, il vous reste au mieux trois à six mois à vivre.» Et: «Vu que vous êtes jeune, dans l’ensemble en bonne santé, je vous propose de tenter l’opération.» I.e. ablation d’un poumon, du péricarde, du diaphragme et grattage de la plèvre.

Bien que, parce que l’on s’est renseigné, on soit au courant qu’il n’existe pas de traitement efficace, que le mésothéliome est une maladie mortelle, on accepte le deal. L’instinct de survie prend le dessus.

Opération. Réussie.

Quoique.

Mon père, en rééducation à l’hôpital de Rolle, se plaint de douleurs intenses. Normal, affirment les spécialistes. Traumatisme post-opératoire. Ce n’est que bien plus tard, quand la souffrance ne diminue pas, que mon père est admis en urgence à l’hôpital Pourtalès, à Neuchâtel, qu’on lui fait passer un nouveau scanner. Verdict: métastases. Il meurt une semaine après.

Ma sœur a téléphoné dernièrement au chirurgien qui a opéré mon père. De façon stupéfiante, il s’est confié sans la moindre hypocrisie.

«Nous nous sommes trompés dès le début. Il est clair qu’avec votre père des métastases étaient à l’œuvre dès après l’opération. Si nous n'en avons pas tenu compte, c’est parce que le cas était exceptionnel. Je n’en avais jamais rencontré en de longues années de carrière. Si nous l’avions su, nous l’aurions traité différemment. Nous aurions plus fait attention à sa douleur… »

Contrairement à ma mère qui cherche encore des coupables, je n’en veux pas aux médecins, ni à l’oncologue, ni au chirurgien.

Je constate juste que la médecine n’est pas une science exacte.

Et que, souvent, les spécialistes naviguent à vue comme les proches.

Saint-Valentin

2008-01-29T02:03:00.000+01:00

Avec la «Fête des mères», la «Fête des pères», «Noël», «Nouvel An», «Halloween», la «Fête des grands-mères», j’en passe et peut-être des meilleures… la «Saint-Valentin» trouve sans peine sa place au hit-parade des commémorations à caractère strictement commercial. Et se classe ainsi, à mes yeux, parmi les «événements» dépourvus de toute valeur.

Cette année, pourtant, j’amènerai mon écot à la grande broyeuse de portemonnaie. Par hasard, il est vrai.

A l’occasion d’une série de congés en février, je me suis dit qu’il serait bien agréable d’organiser un voyage avec mon homme. Aussitôt pensé... Un saut à l’agence Railtour, où j’ai ratissé large dans les catalogues. Mon vœu le plus cher aurait été le Transsibérien. Nul doute que je le réaliserai un jour, je l’espère avec mon chéri, mais en l’occurrence ce n’était pas très réaliste. Après avoir butiné ça et là, j’ai porté mon dévolu sur…

Un séjour à Prague.

Hôtel romantique multi-étoilé au sein historique de la capitale tchèque, champagne, souper aux chandelles, petit-déjeuner servi dans la suite, balade en calèche…

Offre spéciale, pour la Saint-Valentin.

Ben oui.

Le «ben oui» n’est pas destiné au fait que j’aie flashé sur un «séjour en amoureux», que je l’aie réservé. Le «ben oui» est destiné au fait que, l’once d’un instant, je me suis sentie coupable. D’avoir été séduite par des sirènes de supermarché, d’avoir cédé aux illusions du consumérisme, d'avoir fait fi de ma conscience écologique. Etc, j’en passe, et sûrement des meilleures.

Ben oui. Les réflexes d’intello coincé que toute sa prime jeunesse on a mis sur un piédestal laissent quelques traces. Heureusement que j’ai évolué, que les aléas d’une existence mouvementée, hors de certains sérails déterminés, pour ne pas dire déterministes, m’ont permis de comprendre que le plaisir brut n’est pas antithétique à l’esprit critique. Que l’on peut jouir (sic) des deux en parallèle.

Le 18 février, quelques jours après la Saint-Valentin, je prendrai l’avion pour Prague avec mon amour.

Et je m’en réjouis. Sans fard.

Fratellino

2008-01-27T23:16:00.000+01:00

Il y a des gens, comme ça, que l’on fréquente depuis des décennies et que tout soudain on regarde différemment.

Samedi soir, souper chez ma mère dans son nouvel appartement. Présents, outre maman: ma sœur, mon chéri, mon oncle et sa femme. Mon oncle du côté paternel. Le frère de mon père. Malgré ses bientôt 60 ans, son «petit frère».

Je le connais depuis quasi 41 ans, mais jamais auparavant je ne m’étais rendu compte combien il ressemble à papa. De taille il est moins grand, physiquement il est beaucoup plus marqué, il paraît plus âgé. Pourtant, c’est ce qui m’a interpellée, l’air de famille est indéniable. Les mimiques, les moues, la tenue, l’ensemble du langage paraverbal… Les deux frères ont chacun suivi leur voie de vie. Pourtant, c’est ce qui m’a frappée, ils ont gardé un lien, des racines, au-delà du quotidien. Au-delà des circonstances.

C’était touchant de voir mon oncle sous cet aspect, le «fratellino» de mon père. C’était triste. Troublant. Je n’ai pas bien dormi la nuit qui a suivi.

J’aurais aimé… j’aurais voulu…

Je ne regrette pas.

A cheval sur la Suisse profonde

2008-01-27T21:32:00.001+01:00

Verkehrshaus Luzern_2972
Originally uploaded by quorm

Musée des Transports

2008-01-27T20:53:00.000+01:00

La première fois que j’y suis allée, c’était avec mon père et ma sœur. Je devais avoir quelque chose comme onze ou douze ans. J’en ai gardé un souvenir émerveillé. L’évolution des trains, des voitures, des bateaux, des avions, les voyages dans l’espace… Tout était magique à mes yeux de petite fille. Surtout la partie espace et son instrument merveilleux, le Planétarium. Ce n’est que bien plus tard que j’ai découvert les livres d’Hubert Reeves et que je me suis dit que, si j’avais été meilleure en sciences, j’aurais aimé devenir astrophysicienne. Mais à cette époque déjà j’étais habitée par une fascination du cosmos qui ne m’a jamais quittée.

Aujourd’hui, tant d’années après, je suis retournée au Musée des Transports de Lucerne. Avec mon homme. J’avais envie de lui faire découvrir un peu de cette Suisse qu’il ne connaissait pas encore, et le musée en particulier. Durant le trajet en train, j’étais emplie de curiosité. Le concernant –cela lui plairait-il?- me concernant –la magie opérerait-elle encore? J’étais presque sûre de la réponse. Mais… on n’est jamais sûr de rien.

Réponse: oui, la magie opère toujours. Et l’intérêt est double lorsqu’on s’y rend à l’âge adulte. Pour peu que l’on ait conservé son âme d’enfant.

L’enfant écarquille ses mirettes dans un monde qui parle de rêves devenus réalité. L’adulte admire la force de l’invention, de la créativité. Tous deux se rejoignent, avec des langages différents, sur la perspective d’horizons infinis. Le premier l’envisage à neuf, le second prend un bain de jouvence.

Evidemment que l’adulte voit aussi la part d’ombre: la même force d’invention, de créativité, trop souvent utilisée à mauvais escient. Les risques qu’encourt l’Humanité à s’emballer dans une course folle au progrès si elle n’est pas modérée par de pragmatiques nécessités de préserver la Planète. Une part d’ombre nuancée par la vision intelligente de l’enfant, dont il serait plus que dommageable de ne pas tenir compte.

Au final, pour peu que l’on aie les yeux en face des trous, on en sort rééquilibré. Une belle leçon de vie. Un beau terreau de réflexion. Si on a la chance de le partager en couple, la résonance est encore plus forte.

Suisses et étrangers: une visite au Musée des transports, à Lucerne en vaut la peine.

Muse

2008-01-24T19:11:00.000+01:00

Histoire d'accompagner mes billets précédents...

Avastin

2008-01-24T18:45:00.000+01:00

Lorsqu’une terrible maladie frappe un de nos proches, arrive le moment où l’on ne sait plus quoi penser quant aux traitements, quant aux médecins, quant à la médecine dans son ensemble. A l’instant précis où l’on perd l’espoir, se pointe le spécialiste proposant sa nouveauté inédite. Il est quasiment impossible alors de renoncer. Tant le malade que son entourage s’accrochent. Compréhensible.

A posteriori, lorsque tout est terminé, on se sent plein de rage. L’impression d’avoir été floué, l’impression de s’être volontairement laissé tromper. C’est alors que l’on rencontre des personnes qui croient à d’autres traitements, d’autres nouveautés inédites. On sait ce qu’on a envie de leur répondre, sans faux-semblants. D’un autre côté, on n’a pas envie de leur briser l’espoir.

Avastin. Je suis certaine que ce médicament cherche avant tout des cobayes. Je n’en dirai rien aux concernés. Parce que peut-être cela peut marcher. Parce que sinon les malades et les familles y trouveront momentanément de l’air.

Parce que, le courage.

Et la solidarité.

1408

2008-01-24T17:07:00.001+01:00

Censure

2008-01-24T16:46:00.000+01:00

Je suis une farouche partisane de la liberté personnelle. En matière d’action et d’expression. Pourtant je ne suis pas assez naïve pour croire à la liberté absolue. Etant donné que la liberté d’autrui s’arrête là où commence la mienne. Que ma liberté s’arrête là où commence celle d’autrui.

Théoriquement, c’est simple à appliquer. Pratiquement, cela se complique. Sur quels critères se baser pour déterminer ce qui est acceptable et ce qui ne l’est pas? Seuls les indécrottables idéalistes s’accrocheront à des critères universels. Ceux qui ont un tantinet vécu sauront que ces critères n’existent pas, pas plus qu’une hypothétique objectivité. Quand on choisit de poser une limite, c’est toujours en accord avec sa propre subjectivité.

Lorsque j’ai créé ce blog, je me suis promis de le laisser ouvert à tout commentaire, sans le regard auquel j’aurais eu légitimement droit. Aujourd’hui je me rends compte que j’ai été, justement, naïve. J’avais envisagé sans crainte la critique, ceux qui ne seraient pas d’accord avec moi, pour la bonne raison que je n’ai pas peur de la remise en question. Ce que je n'avais pas envisagé, c’est l’attaque gratuite, qui n’apporte rien dans son intervention ni dans la réponse qu’on pourrait lui amener – lui opposer, dès lors qu’il ne s’agit pas de communication, de dialogue, mais d’un stérile rapport de force.

Ainsi, c’est avec tristesse que j’ai décidé d’appliquer une forme de censure qui, intimement, ne me convient pas. A l’image, malheureusement, de certains schémas récurrents: qu’une seule personne abuse, ce sont toutes les autres, respectueuses des règles, qui en font les frais.

Désormais, les commentaires postés sur mon blog ne seront plus publiés automatiquement. Ils seront stockés dans une boîte de réception et ce n’est qu’après les avoir consultés que je donnerai mon go ou non.

Merci d’avance de votre compréhension.

Chambre 1408

2008-01-24T15:09:00.000+01:00

Les films tirés des livres de Stephen King, hormis quelques exceptions – «Carrie» de Brian de Palma et évidemment l’incontournable «Shining» de Stanley Kubrick – ont tous été des navets.

Alors à l’annonce de «Chambre 1408», je suis d’abord restée hésitante. Si c’était pour assister à une énième daube, non merci. Une fois n’est pas coutume, ce sont les diverses critiques que j’ai pu en lire qui m’ont convaincue de tenter le coup. Notamment celle de Norbert Creutz, du Temps, qui n’est pas précisément à la botte d’Hollywood.

Va pour «Chambre 1408». Adaptation de «1408», nouvelle du recueil «Blood and Smoke» paru en 1999.

Il y a des films qui ont un étrange effet boomerang. Lorsqu’on en sort, on se dit que c’était bien, qu’on a voyagé comme on aime, mais qu’on n’a pas été impressionné plus que ça. Puis, les heures passant, on révise son jugement de départ. Certaines scènes reviennent en boucle, puissantes, on en rêve la nuit, et on finit par se rendre compte que l’on est habité. «Chambre 1408», pour moi, en fait partie.

Ce n’est pas un chef-d’œuvre. Mais la mayonnaise prend et on se laisse emporter. Notamment grâce aux scénaristes, qui ont su donner du relief à la nouvelle de départ. Au réalisateur, Mikaël Hafstrom, par une mise en scène intelligente. Et surtout grâce à John Cusack, dont le jeu d’acteur en huis clos est magistral.

Stephen King ne sait pas écrire. Il faut toutefois lui reconnaître un véritable talent à cerner des thèmes de préoccupation à la fois en phase avec l’Humanité de son époque et atemporels.

Dans le cas de «Chambre 1408»: comment survivre à ses blessures les plus destructrices sans pour autant les refouler?

La réponse dans ce film qui vaut le détour.

Pour ceux qui n’apprécient pas le genre, la réponse se trouve en tout un chacun.

Sans limite

2008-01-22T18:52:00.000+01:00

La véritable créativité ne se bride pas de frontières. Du genre quand on veut, intimement, tripalement, on peut.

Pour preuve: le débarquement d'Omaha Beach, réalisé en quatre jours avec trois personnes. Un résultat qui laisse sur le luc. A la fois époustouflant et troublant. S'il suffit d'une production aussi basique pour être vraisemblable, à quelle crédibilité se raccrocher?

Au-delà de toute interrogation: chapeau!

4 jours pour réaliser le débarquement d'Omaha
envoyé par Chicheux

PS: merci, encore, à Chicheux.

Tabou

2008-01-22T17:49:00.000+01:00

Il s'agit d'un mot d'origine polynésienne qui signifie «défendu» ou «interdit».

Le verbe tapui signifie quant à lui «rendre saint» .

Le tabou désigne, dans la littérature ethnologique, une prohibition à caractère magico-religieux dont la transgression entraîne un châtiment surnaturel.

En polynésien, le contraire de tabou se dit «noa», ce qui est ordinaire, accessible à tout le monde. C’est ainsi qu’au tabou se rattache la notion d’une sorte de réserve, et qu'il se manifeste essentiellement par des interdictions et restrictions.

Dis-moi ce qui t'est ordinaire, accessible. Dis-moi ce qui t'est défendu, interdit. Je te dirai qui tu es.

Expression

2008-01-22T17:42:00.000+01:00

Se lever du pied gauche.

Le vocable «gauche» (sans aucune connotation politique) n’a jamais eu une réputation favorable. Qu’il indique un membre corporel de l’être humain («avoir deux bras, deux mains gauches») ou, par extension, qu’il exprime la maladresse. Je n’ai pas cherché l’origine de ce malaise, mais sans doute est-il profondément inscrit dans la mémoire collective. Je me souviens de ce que m’avait raconté un ami italien. Gaucher. Lorsqu’il était gamin, sa maîtresse d’école lui attachait le bras gauche dans le dos pour le forcer à apprendre à écrire de la droite. Parce qu’être gaucher, c’était éminemment malsain, ce n’était pas «normal» (non naturel et ne correspondant pas à la norme).

Se lever du pied gauche, donc. Ou comment une métaphore peut se concrétiser au quotidien.

Je suis à la fois un oiseau de nuit et une marmotte. J’ai horreur des réveils matinaux et si j’en ai la possibilité mon quota idéal de sommeil est de dix à douze heures. Ce matin, pour la quatrième fois d’affilée, l’alarme de mon portable a sonné à 04h40. Aussitôt (aussi tôt), je me suis mise à me plaindre intérieurement: «Monde de fous! Torture! C’est inhumain! Je ne veux pas!» Ainsi de suite durant de longues minutes. J’étais toute prête à me lever du pied gauche. Puis je me suis mise à l’écoute d’une autre voix qui chuchotait en arrière-plan. Une voix qui disait: «Je suis vivante, je suis en bonne santé, un homme m’aime et je l’aime, j’ai une chouette famille, de chouettes amis, un job qui me plaît. Un toit sur ma tête, de quoi manger, de quoi boire, je ne souffre pas du froid en hiver…» Etc, etc. Mes plaintes m’ont paru soudain bien minuscules.

C’est du pied droit que je me suis levée. Ou du pied gauche. Ou des deux pieds. Quoi qu’il en soit, en descendant à la gare, en attendant le train, je me sentais sourire aux anges. L’air frais d’avant l’aube était délicieux à respirer, un merle poussait ses notes dans le lointain. Une touche de printemps.

Evidemment que cet équivalent de la méthode Coué ne saurait être toujours efficace. Je crois toutefois de plus en plus à ses vertus au jour le jour.

Mort de l’avant-dernier «poilu»

2008-01-20T17:50:00.000+01:00

Les personnes de ma génération sont des enfants de la Guerre froide. En matière de passé, elles sont généralement, par ouï-dire, interpellées par la Deuxième Guerre mondiale. Encore qu’en Suisse dans une moindre mesure. Je me rappelle que lorsque j’étais enfant, mon grand-père maternel nous racontait sa «Mob». J’avoue qu’en comparaison de ce qui s’était produit ailleurs en Europe, notamment en France, je ne parvenais pas à prendre son engagement au sérieux. Attitude passablement helvétique, il me semble.

La guerre qui m’a profondément marquée, c’est la Première. Même si cela aurait été envisageable, je n’ai pas eu de témoignage direct. Je ne me souviens que d’une vague histoire, floue dans les méandres temporels, concernant un arrière-grand-père décédé juste avant ou juste après la naissance de mon grand-père paternel parce qu’il avait été gazé. Impossible donc d’expliquer de façon rationnelle cette étrange émotion qui me tient quant à la «Der des Ders». Emotion renforcée par un voyage à Verdun qui m’a littéralement mise sens dessus dessous.

De nature plutôt pragmatique, je ne me reconnais aucune affinité avec le paranormal. Pourtant, tandis que je visitais entre autres l’Ossuaire de Douaumont et ses environs toujours chamboulés après des décennies, je me suis trouvée très près de croire aux fantômes, esprits errants, à la métempsychose, aux facultés médiumniques. Foin de périple historico-touristique. J’ai eu le sentiment, concret, tangible, d’être habitée par les âmes (?) de tous les hommes qui avaient souffert et étaient morts en ces lieux.

Hyper-sensibilité, empathie extrême? Peut-être. N’empêche qu’il m’en reste un trouble «existentiel», que je demeure sans le comprendre intimement liée à cette période, dont je ne peux entendre parler sans frissonner, comme si je l’avais personnellement vécue.

C’est sans doute pour cela que j’ai eu un coup de blues au boulot, en prenant connaissance d’une banale nouvelle d’agence:

«Louis de Cazenave, ancien combattant de la Première Guerre mondiale, est décédé dimanche matin à l’âge de 110 ans, à Brioude, en Haute-Loire.

«Il est mort chez lui, dans son sommeil, sans souffrir», a déclaré à l’Associated Press son fils, également nommé Louis de Cazenave. L’ancien combattant sera enterré mardi à 14h30 dans la commune où il résidait. Il s’était engagé à 18 ans.»

Réconfortant de savoir que la Grande Guerre n’a pas laissé derrière elle que des cadavres précoces. Triste de penser que Cazenave s’est éteint, hormis pour sa famille, dans l’indifférence générale. La Première Guerre mondiale? Oulà, c’était il y a des siècles! D’ailleurs, est-ce qu’elle a seulement existé?

Evidemment qu’il est préférable que l’Humanité aille de l’avant. Mais pas en se voilant la face derrière l’oubli forcé. On ne saurait rien construire sur le déni.

Le dernier «poilu» est désormais Lazare Ponticelli, âgé lui aussi de 110 ans. Je me demande s’il est au courant de la mort de Cazenave. S’il a songé, comme moi, bien que pour lui légitimement:

«Salut, camarade!»

En hommage. Pour le nécessaire devoir de mémoire.

Rien à perdre

2008-01-18T00:59:00.000+01:00

Cox - Rien A Perdre
envoyé par Cox-official

Et après

2008-01-18T00:54:00.000+01:00

Cox - Et Après
envoyé par Cox-official

Papa et maman, au quotidien

2008-01-18T00:04:00.001+01:00

Papa et maman, au quotidien
Originally uploaded by Mafalda67

Au bord du lac de Neuchâtel, en plein bonheur, quand la menace ne planait pas encore sur nos têtes...

L'étranger / Cox

2008-01-17T23:45:00.000+01:00

Encore une nuit de passée
A me demander qui je suis
Encore me sentir étranger
Dans ce pays qui est le mien
Moi qui reste le fils d'ouvrier
Le fils de ceux qu'on a appelés
Quand il fallait tout reconstruire
De la main-d'oeuvre pour l'avenir

Regarde-moi, regarde-moi,
Je n'suis pas l'étranger que tu vois
Comme toi, comme toi je veux vivre
Moi aussi, je suis né ici

Encore essayer d'exister
J'en prends tellement plein la gueule
Combien de temps pour imposer
Ma couleur, mon identité

Regarde-moi, regarde-moi
Je n'suis pas l'étranger que tu vois
Comme toi, comme toi je veux vivre
Moi aussi, je suis né ici

Regarde-moi
Regarde-toi

Regarde-moi, regarde-moi
Je n'suis pas l'étranger que tu vois
Comme toi, comme toi je veux vivre
Moi aussi, je suis né ici

Lui

2008-01-17T23:01:00.000+01:00

Quelle chance j’ai de l’avoir rencontré. Il paraît qu’à un moment ou à un autre, que l’on soit homme ou femme, on se dit «c’est elle /c’est lui». Tant que l’on ne l’a pas vécu, cela ressemble à un conte de fée, à une pensée magique qui ne se raccroche à rien. Et lorsqu’on le vit, au début on doute. C’est trop beau pour être vrai. Puis, malgré le doute, on se lance. On ouvre la porte, on s’ouvre dans son entier. On se montre disponible, on accepte, on fait confiance comme jamais.

Quelle chance, j’ai rencontré l’homme de ma vie.

Sans aucun doute, c’est lui.

Les professionnels

2008-01-17T20:17:00.000+01:00

Des désavantages de la mondialisation. Des désavantages de la disparition des commerces spécialisés.

Quand on s’en remet aux gigantesques entreprises, on n’est jamais déçu, pour peu que l’on cherche des produits en phase avec la tendance. Sinon, et bien, cela devient autrement plus compliqué.

Un exemple, en ce jeudi 17 janvier 2008. Il y a pas mal de temps que j’ai envie d’apprendre le suédois. Une envie confirmée par les livres de Henning Mankell. Cet après-midi, je me suis dit que j’allais essayer de me procurer une méthode d’apprentissage de cette langue scandinave.

Où? Pourquoi pas à la FNAC?

Autant en rire, a posteriori. Sur les étagères, il y avait «italien», «allemand», «anglais»… Mais de «suédois», point. J’ai demandé l’aide d’un des vendeurs. Il m’a regardée comme si je cherchais une méthode atypique sans aucun rapport avec la réalité, du genre un dialecte tutsi du fin fond de l’Afrique. Ou encore plus irréaliste que ça.

Je n’ai pas insisté. Je l’ai juste remercié, et dit que je trouverais ailleurs.

On a beau être intimement libéral. Il y a des moments où on se sent très conservateur.

Boucle bouclée

2008-01-15T03:49:00.000+01:00

Cette fois ça y est.

Mardi 15 janvier 2008, 02h45. Il y a une année en arrière, même date, même heure, sauf que c’était un lundi, j’étais sur l’autoroute entre Nyon et Neuchâtel. Mon homme au volant. A 01h20, un téléphone de ma sœur nous avait réveillés. Je sais qu’il était 01h20 précisément, parce que mon premier réflexe avait été de regarder l’heure, comme si je voulais fixer l’instant de manière indélébile dans ma mémoire. «Voilà» Ce mot n’en appelait pas d’autres. Je savais sans aucun doute ce qu’elle était en train de me dire. Mon père était mort. A 01h05, heure officielle du décès.

La question était de savoir si j’avais l’intention de me rendre à l’hôpital Pourtalès, capitale neuchâteloise, pour le voir avant que les pompes funèbres ne viennent disposer de son corps. Question ardue, qui m’a valu de demander un délai de réflexion. D’un côté je n’en avais aucune envie. D’un autre je savais que c’était important. Incontournable. Ainsi j’ai fini par accepter ce que je ressentais comme une corvée, liée à une peur intense – pour mon père, pour mes proches, pour moi.

J’ai déjà remercié mon homme pour son incommensurable présence au fil des mois du deuil. J’aimerais le remercier encore pour cette nuit difficile entre toutes. Il s’est montré si disponible. Lorsque je lui ai fait part de ma décision d’aller à Neuchâtel, il s’est levé et habillé comme s’il avait dormi une pleine nuit de sommeil. Durant le trajet, il m’a écoutée déblatérer sur la splendeur des étoiles – le ciel était dégagé cette nuit. Il était là, et c’était bon.

Il était là à l’arrivée à l’hôpital Pourtalès. En cette heure pré-matinale, le hall était vide. Il n’y avait qu’une minuscule forme dans le cadre des ascenseurs. La nonna. La mère de mon père. Malgré tous les griefs accumulés depuis ma naissance, je me suis sentie gagnée de pitié. Elle paraissait si faible, si dépourvue de défense. Instinctivement, je l’ai prise dans mes bras. L’empathie n’a pas duré. Sa froideur ne pouvait être surmontée. «Heureusement que j’étais là», a-t-elle sifflé, «sinon il serait mort tout seul…» Je me suis écartée. Définitivement.

Mon homme était là dans l’ascenseur. Mon homme était là au deuxième étage. Mon homme était là dans le couloir qui menait à la chambre de mon père, dont j’ai oublié le numéro. Mon homme m’a accompagnée dans cette chambre où il n’y avait plus papa, mais son cadavre.

Je ne sais pas si j’y serais arrivée sans lui. Je ne sais pas si j’aurais osé ouvrir la première porte, osé franchir la seconde. Si j’aurais osé m’approcher du corps. Si j’aurais osé le toucher. Il était encore vaguement tiède. Franchement, je ne comprenais pas ce que cela signifiait. Un instant auparavant, c’était mon père, c’était quelqu’un. Un instant plus tard, ce n’était plus personne. Je ne comprends pas aujourd’hui encore. Je ne comprendrai sûrement jamais.

Cela n’empêche pas que le gros du deuil est derrière. Je le sens. Je le sais. En ce «sombre anniversaire», je suis partagée entre la tristesse et la joie.

Tristesse parce que mon père me manque douloureusement. Joie parce que je suis heureuse de ma vie actuelle.

Une manière de dire que le plus sombre des anniversaires peut être illuminé de la plus transcendante des lumières.

Merci papa. Merci mes proches. Merci, infiniment, mon homme.

Pour l’espoir. L’amour. Le courage.

Ratz

2008-01-14T04:10:00.000+01:00

Léger léger. Avec Eric et Ramzy...

Les Ratz - Episode 27 - Le dératiseur
envoyé par juju93100

L'humilité de la morgue

2008-01-14T03:39:00.000+01:00

Plagiant l’excellente pensée de Pierre Desproges: on peut parler de tout, mais pas avec n’importe qui. Quant à en rire, cela relève du défi suprême.

Gamine, puis ado, j’ai tenté plusieurs fois d’amener à la table familiale des sujets qui me titillaient: la maladie, la vieillesse, la mort. Non que cela m’obsédait, mais parce que je devinais que c’était important, et que j’aurais voulu en discuter comme nous discutions du reste de la vie au quotidien. Systématiquement, je me suis entendu répondre: «Bon, franchement, tu n’as pas un thème plus joyeux?» Point barre.

En grandissant, en gagnant en maturité, je me suis rendu compte que le tabou n’appartenait pas qu’à ma seule famille, qu’il était partie intégrante de la société dans laquelle j’évoluais.

Entre 1999 et 2001, j’ai effectué mon stage en journalisme. A cette occasion, j’ai suivi les cours du CRFJ – Centre romand de formation des journalistes, à Lausanne. Il y avait à boire et à manger. Ce que j’ai apprécié plus que tout, c’était les exercices pratiques. Radio, TV, billet d’humeur, interview, enquête. Et reportage.

Le sujet s’est imposé comme ça, sans que j’y réfléchisse. Une visite à la morgue à l’hôpital des Cadolles, Neuchâtel. Ça me paraissait évident, mais je me suis très vite heurtée à des obstacles. Au sein des cours déjà. Questions du prof et de mes coreligionnaires: pourquoi la morgue? Franchement, est-ce que cette curiosité n’était pas morbide? Pour ma part, je ne comprenais pas leur retenue. Nous allions tous un jour ou l’autre passer dans cette antichambre de la mort, et je ne voyais pas pourquoi nous devions faire semblant que cela n’existe pas.

J’ai surmonté les obstacles des cours pour mieux me confronter aux obstacles de l’hôpital. L’infirmière en chef responsable du service de passage m’a reçue du bout les lèvres, avec une suspicion manifeste de tous ses traits, comme si j’étais une espèce de malade dont il fallait se méfier. Après des dizaines de minutes d’argumentation, j’ai eu accès à la morgue proprement dite. Mais pas au tunnel qui y menait de l’hôpital. Comme s’il fallait qu’il n’y ait aucun lien tangible entre les deux.

J’ai vu la pièce qui nous concerne tous. De façon très crue, avec les bacs destinés au découpage des corps, les rigoles pour laisser glisser les humeurs, les outils tranchants, les bottes et les tabliers de plastique, les jets d’eau pour nettoyer. Puis, juste après, les chapelles où la famille vient se recueillir, box séparés de rideaux en velours rouge, juste avant la dernière destination au cimetière.

J’ai écrit un texte que personne n’a reçu. Ni l’hôpital, ni les cours du CRFJ. Je ne regrette pas de l’avoir écrit, parce que je sais qu’il est vrai.

Il faut parler de tout, avec tout le monde. Il faut rire de tout, avec tout le monde.

C’est une nécessité!

The final countdown

2008-01-14T02:20:00.000+01:00

Le 11 décembre 2007, une de mes cousines a mis au monde une fille en début d’après-midi. Je me rappelle avoir songé, en soirée, que ce petit bout n’avait pas un an, ni un mois, ni même un jour, mais à peine quelques heures. Et cela m’a troublée, comme si je touchais à un mystère insondable.

Lundi 14 janvier 2008 / environ 02h30.

Il y a une année de ça, il restait à mon père moins de 24 heures à vivre. A ce moment-là, il était déjà tombé dans le coma. Nous autres survivants n’avions plus le moindre espoir en matière de guérison, voire de rémission. Nous ne nous voilions pas la face. L’oncologue ne nous avait pas caché qu’il n’y avait plus rien à attendre sinon la fin, et que certainement elle arriverait rapidement. Nous lui étions reconnaissants de sa franchise, mais je crois que même sans son avis professionnel nous aurions été conscients de ce qui était en train de se produire. Comme si, aussi bizarre que cela puisse paraître, l’être humain était capable de sentir la mort approcher. Par un instinct profondément ancré, que des décennies de tabou ne seraient pas parvenues à éradiquer. Dès lors, notre ultime espoir était que ça aille vite, pour mon père comme pour nous – une pensée difficile à assumer, tant elle met en cause de culpabilité, pourtant une pensée naturelle, empreinte d’empathie. Ce qui nous réconfortait un tant soit peu, c’était de constater qu’il ne souffrait plus. Un choix médical ciblé, qui s’assimile sans l’avouer à l’euthanasie, avec dans notre cas le plein accord de la famille: lorsque le curatif n’est plus envisageable, on recourt au palliatif. On se concentre sur la douleur en augmentant les doses de morphine. Et en augmentant les doses de morphine… Finalement, c’est bien l’inverse de notre part qui aurait été égoïste: de nous accrocher à la présence de mon père envers et contre tout, quitte à ce qu’il continue à crever le martyre. D’où notre seul souci, en forme de lâcher-prise: le laisser partir tout en l’accompagnant au mieux, de tout notre amour, jusqu’au bout. S’il est mort au cœur de la nuit en notre absence, je pense que ce n’était pas par hasard. Sans doute a-t-il voulu nous épargner cet instant, nous protéger comme il l’avait toujours fait. Et s’il a pu le faire c’est parce que, en une dernière harmonie, nous lui avons permis cette liberté.

Une année. Une année déjà. Ces douze mois ont été si rapides. Je ne prétendrai pas que c’était hier, bien que les images demeurent très vivaces. J’ai plutôt l’impression que c’était il y a un siècle, tant mon existence a été fournie, tant j’ai vécu d’événements et de sentiments différents.

La date est symbolique, c’est évident. Mais je ne nierai pas être soulagée d’être sur le point de franchir le seuil. Mon père me manque chaque jour, je suppose qu’il ne cessera jamais de me manquer. Le plus étrange, citant ma sœur, ce n’est pas tant son absence. Le plus étrange, c’est de penser qu’il a été présent. Inutile d’essayer d’expliquer rationnellement. Il faut avoir traversé ce ressenti pour comprendre, intuitivement, ce qu’il signifie.

Si l’au-delà avait accès à la blogosphère:

Merci, mon papounet! Merci pour tout!

Ratzinger

2008-01-11T22:33:00.000+01:00

Quizz:

1° Ratzinger, la nourriture que votre chien vous réclamerait s’il pouvait parler?

2° Ratzinger, un membre des Transformers?

3° Ratzinger, ex-cardinal responsable de la Congrégation pour la Doctrine de la Foi – que l’on connaît mieux sous le nom d’Inquisition – alias Benoît XVI?

Réponse:

Joseph Ratzinger est depuis le 19 avril 2005 le 265e pape de l’Eglise catholique romaine.

Un conservateur ultra, dont on craignait le pire, et qui au fil de son sacre dépasse le pire que l’on craignait.

Dans sa dernière encyclique, il coupe définitivement les ponts avec l’Humanité. Selon le texte, l’Homme est incapable de se libérer de l’emprise du Mal et le seul vrai Salut réside dans la Foi.

Notre société occidentale s’effraie, à juste titre, des fondamentalismes – notamment musulman. Qui s’effraie du fondamentalisme catholique? Qui s’effrayerait d’une culture religieuse ancrée depuis des siècles? Qui sinon quelques philosophes à la Michel Onfray, que l’on considère soit comme des paranos, soit comme des renégats?

Heureusement que l’Eglise reste sous la coupe de la séparation d’avec l’Etat.

Il n’empêche qu’il faut garder l’œil ouvert, qu’il faut rester vigilant. Histoire que de la lumière l’Humanité ne fasse plus jamais marche arrière vers l’obscurité. L’obscurantisme.

Et le serpent se mord la queue

2008-01-11T21:47:00.000+01:00

Il se passe rarement une journée sans que j’aie envie de m’arracher les cheveux à la consultation des médias, quels qu’ils soient. Parfois, heureusement, l’absurde prend tellement le dessus que c’est le fou rire qui me gagne.

Le thème international de ces derniers mois, monté en apex sur les Fêtes et en ce début de 2008, c’est la vie «privée» de Nicolas Sarkozy. A en croire les sondages, les Français et les francophones susceptibles de s’intéresser à l’Hexagone se moquent des amours de Sarko, tout en en redemandant encore et encore. La même schizophrénie est à l’œuvre chez les journalistes / chroniqueurs de tous bords – et c’est celle-là qui me pousse à rire à m’en tordre les côtes.

Canards, radios, TV, sites internet, blogs… les médias dans leur ensemble s’accordent à dénoncer le fait que l’on parle trop des «secrets d’alcôve» du président français. Et, ce faisant, ils contribuent à alimenter ce qu’ils dénoncent. Parler de ce que l’on parle trop, c’est toujours parler de ce que l’on parle trop. Etc.

Nicolas, qui a compris que pour maîtriser le pouvoir il faut maîtriser la communication, doit bien se marrer.

Et moi je reconnais que je me marre bien aussi.

Santé!

2008-01-11T00:02:00.000+01:00

A l’aube de la nouvelle année, on a dispersé des vœux vers tous ceux qui nous sont chers. Des vœux pour eux, des vœux pour nous aussi.

Du bonheur en général, tout ce que cela suppose. Et, principalement, de la santé.

Sûr que, si on est au top, c’est un poncif. Sûr qu’il suffit de pas grand-chose pour comprendre que c’est beaucoup plus que cela.

De mon père, je tiens une solide forme. Malade, au pire, en moyenne tous les cinq ans. Ainsi la semaine dernière. La grippe n’était pas encore arrivée en Suisse. Avant la grippe, un de ces innombrables virus. Forte fièvre, approchant des 40°, bronchite, rhume, maux de tête, courbatures généralisées. Douleurs intenses, sur les ganglions, les côtes.

Pas de visite chez le médecin. Pas de coûts supplémentaires. On applique les recettes de maman, les recettes de grand-maman. Se reposer. Avaler des effervescents pour diminuer la température. Beaucoup boire.

Selon le dicton: un virus traité par médicaments dure quinze jours – un virus traité sans médicaments dure deux semaines.

Ce qui frappe plus que tout, c’est l’absence de santé. C’est de prendre conscience, soudain, que ce que l’on croyait une évidence est plutôt une chance.

Ainsi, je vous souhaite à tous la meilleure des santés. Je crois que je sais un peu mieux de quoi je parle.

Bleue comme une orange

2008-01-10T21:57:00.000+01:00

Internautes que vous êtes, internaute que je suis, internautes que nous sommes / nous avons tous pris l’habitude d’utiliser Google comme principal moteur de recherche.

Internautes que vous êtes, vous êtes peut-être comme moi sensibles à l’avenir de notre planète. Peut-être sensibles comme moi à l’idée d’arrêter de sucer la moelle de notre mère à l’image d’autant de vampires.

Si oui, vous connaissez déjà ces petits gestes qui ne coûtent pas grand-chose mais qui peuvent contribuer, sur le long terme, à faire la différence. Si oui, vous saurez également que l’évolution dans ce domaine est heureusement infinie.

Ainsi il existe désormais des moteurs de recherche écolo-économiques:

ecogle.fr et ecoogle.net.

Pourquoi ces services plutôt que l’habituel? Un fond noir à la place du blanc, et c’est bingo. I.e:

«Si tous les utilisateurs de Google utilisaient ecogle.fr/ecoogle.net, on pourrait économiser 750 mégawatts-heure par an. Soit toute l’énergie produite par 1000 petites éoliennes, ou par 26 turbines du barrage des Trois-Gorges en Chine.»

C’est simple, ça n’exige pas de grand effort.

Allez, notre Terre compte sur moi comme sur vous !

Un fossé - un pont

2008-01-09T19:35:00.000+01:00

Certains commentaires laissés dernièrement sur mon blog m’ont ramenée de nombreuses années en arrière. Je ne saurais en situer la date avec exactitude, mais ce devait être peu après mes vingt ans.

Je fréquentais alors un groupe de personnes qui se flattaient de ne lire que de la haute littérature, de ne regarder que des films d’auteur, de n’écouter que de la musique pointue, etc. Je ne sais pas ce qu’ils en pensaient réellement, mais moi j’étais assez mal à l’aise. Non pas avec le type d’œuvres précitées, plutôt par rapport à l’extrémisme que cela sous-entendait. J’étais partagée. D’un côté je trouvais cette attitude très classe, d’un autre j’avais l’impression d’être enfermée dans un carcan qui ne me convenait pas. Dans lequel je ne me reconnaissais pas. Un grand écart qui me poussait aux comportements les plus absurdes. Je me souviens, entre autres exemples, avoir encensé un livre de Thomas Pynchon auquel sincèrement je n’avais rien compris, uniquement parce qu’il était du meilleur ton de déclamer combien cet écrivain était génial. Je me souviens avoir dévoré les bouquins de Stephen King, que je découvrais en parallèle, dans le plus absolu des secrets, comme on se livre à une activité honteusement indicible. Stephen King, ce n’était pas de la «littérature», c’était du «roman de kiosque de gare». Autant dire de la sous-merde, qu’une personne normalement constituée intellectuellement ne se devait même pas de feuilleter. J’aurais souhaité partager mon point de vue, notamment sur son approche sensible de la psychologie humaine au jour le jour, mais. L’exprimer à voix haute, cela aurait signifié être exclue du groupe. Et je n’en avais pas le courage.

Cette quasi schizophrénie s’est poursuivie quelques mois durant. Je dois à un auteur que je déteste de m’en être sortie. J’ai nommé: Jean-Jacques Rousseau. Je n’épiloguerai pas sur les raisons de ma détestation. Disons simplement que sa tendance intrinsèque à la victimisation m’a toujours insupporté. Pourquoi je le lisais? Quelle question! Ecrivain et philosophe majeur, il était simplement incontournable. J’avais commencé «Julie ou la Nouvelle Héloïse». Et je m’emmerdais. Comme je m’emmerdais! A chaque page je me forçais, encore une, allez, encore une. Il devait m’en rester une vingtaine quand tout à coup j’ai eu un déclic. Je me suis vue à distance et je me suis demandé ce que j’étais en train de faire. Je me forçais à lire un livre que je n’avais pas envie de lire, pour correspondre à un cadre extérieur que j’éprouvais telle une obligation, pour continuer à faire partie d’un «clan». Ridicule! J’ai respiré profondément, et j’ai refermé la «Nouvelle Héloïse». Je ne l’ai jamais terminé. Ça a été ma libération.

Dès lors, j’ai refusé d’entrer dans la moindre secte «culturelle». Que ce soit en matière de littérature, de cinéma, de musique, etc… que ce soit en général, au quotidien.

Quel que soit le sujet, quel que soit le domaine, quel que soit le terrain, quelles que soient les personnes: je me fiche totalement des étiquettes. La richesse humaine, la richesse de l’existence, sont partout présentes.

La différence entre, au hasard:

«A la Recherche du Temps perdu» / Proust et «Hyperion» / Dan Simmons?

«L’Oeuf du Serpent» / Bergman et «Batman begins» / Chris Nolan?

«Le Mandarin merveilleux» / Béla Bartok et «Un peu de Douleur» / Superbus?

Pas de différence.

Et cela vaut pour les gens comme pour les œuvres.

Malgré les difficultés, voire les cruautés, je reste une indéboulonnable optimiste: la vie, ce et ceux qui nous entourent, recèlent d’innombrables trésors. Pour peu que l’on demeure curieux, ouvert d’esprit.

Naïveté, grinceront les aigris.

Ineffable lucidité. Ceux qui savent sauront.

Aux autres, à bon entendeur.

Petit vocabulaire barbare

2008-01-06T22:18:00.000+01:00

Pour peu que l’on reste en éveil, on est susceptible d’apprendre chaque jour un nouveau mot. Quelle que soit sa maîtrise de la langue maternelle. Et quel que soit le lieu de la découverte.

Homéostasie.

Tel est le vocable que j’ai lu aujourd’hui dans le «Femina», encart au «Matin Dimanche». Jamais entendu parler.

A en croire une recherche effectuée sur le net, il s’agit à la base d’une faculté biologique qui permet au corps de conserver l’équilibre de fonctionnement en dépit des contraintes extérieures. Une faculté positive de prime abord, mais qui l’est moins lorsqu’on la transpose au niveau psychologique. Puisqu’alors «conserver l’équilibre de fonctionnement» suppose de perpétuer l’état auquel le psychisme est habitué, même s’il est intimement malsain. Ainsi cette force biologique est devenue une faiblesse psychologique, dans le sens où elle a rendu les êtres humains que nous sommes résistants au changement. I.e. à l’amélioration personnelle. A l’évolution.

Homéostasie, donc. C’était en rapport avec un article sur les bonnes résolutions de début d’année. Pourquoi on s’y tient, pourquoi on ne s’y tient pas, pourquoi parfois on réussit du premier coup, pourquoi parfois on passe par des rechutes.

Un article pertinent, qui m’évoque un plagiat qui n’a rien à y voir – ou peut-être si.

Homéostasie, pauvre Juliette!

Sourire…

Troll

2008-01-05T22:57:00.000+01:00

Il a essayé de m’atteindre par tous les biais possibles. Ça n’a pas marché.

Il a essayé d’atteindre mes amis par tous les biais possibles. Ça n’a pas marché.

Il a essayé d’atteindre ma famille par tous les biais possibles. Ça n’a pas marché.

Il a essayé d’atteindre l’homme que j’aime par tous les biais possibles. Ça n’a pas marché.

Comme je le disais dernièrement à Mél, certains trolls se donnent toute la peine du monde pour blesser et ça ne marche pas. Lorsqu’on les lit, on sourit de pitié et on passe à autre chose. La bave du crapaud…

En attendant, j’en ai assez que cette bave souille mon blog. Non tant pour moi que pour ceux qui le consultent. C’est ainsi que, dès aujourd’hui, je supprimerai les commentaires d’ «anonyme».

Qu’il crie à la victime. Qu’il en tire les conséquences qu’il veut. Sans aucune animosité, je lui souhaite, très sincèrement, la voie de la guérison.

2007 - 2008

2008-01-03T19:00:00.000+01:00

Avant, pendant et après le passage à la nouvelle année, chacun y va de sa rétrospective et de son bilan.

2007 a pour moi été une année extrême. Marquée par deux événements majeurs, intrinséquement liés.

J’ai beaucoup parlé de la mort de mon père, le 15 janvier 2007 à 01h10, et de tout ce qui en a découlé les mois qui ont suivi.

J’ai beaucoup moins parlé d’une autre personne, qui pourtant s’est montrée essentielle sur les mêmes mois.

Sans doute parce que, malgré toute ma bonne volonté, je ne parvenais pas à la voir.

Devant le corps de mon père – je n’étais pas encore capable de penser «cadavre», cela ne m’est venu que lors de mon unique visite dans la chapelle mortuaire de l’hôpital – devant le corps de mon père sans vie en ce matin clair et froid du 15 janvier, un corps sans vie mais toujours vaguement tiède, gagné par la «rigor mortis»… devant le corps de mon père, je me suis promis de ne pas baisser les bras. Je me suis fait cette promesse, et à lui aussi, parce que je savais qu’il n’aurait jamais souhaité que je laisse tomber. Je savais que ce serait horrible, mais.

Je savais que ce serait horrible, pourtant je n’en avais aucune idée. Plus terrible et définitif que ça, je n’avais jamais connu. Au point de couler à la mesure des mois. Couler, couler, couler. Ce qui me retenait, c’était la connaissance rationnelle du deuil. La promesse que je m’étais fait. Et, last but not least, la présence de.

La présence de cet homme dont j’avais fait la connaissance en août 2007. De celui qui, pour la première fois de mon existence, m’avait donné envie de m’engager. Celui avec lequel j’envisageais de construire, sur la durée.

Non seulement il a accepté de se lancer dans l’aventure alors qu’il savait pertinemment ce qui allait se produire. Il a aussi accepté, pendant ces interminables mois, de me subir avec mon deuil. De subir mon humeur instable, mon agressivité, mes coups de colère ou mes larmes sans raison apparente.

Il a tout accepté, mais il n’a pas non plus cessé de me mettre en garde. Que cela persiste, viendrait l’instant où il en aurait marre. Où il s’en irait.

Mélange 2007. J’ai poursuivi mon deuil, il m’a aidée à reprendre pied.

Jusqu’au jour où les deux tendances se sont finalement rejointes, où j’ai pu me donner les moyens de tenir ma promesse tout en nous ouvrant la perspective d’un couple.

C’est ainsi que, à l’aube 2008, je suis emplie d’un espoir plein et global.

Un espoir pour la vie avec mon homme, mon amour.

Une gratitude intense, pour lui et pour mon père.

J’aurais aimé qu’ils se connaissent. Ils se sont rencontrés, j’en suis heureuse, mais ils n’ont pas eu plus le temps.

Je sais qu’ils se seraient aimés.

2008.

Je me réjouis de tout ce qui est à venir.

Cris et chuchotements

2008-01-01T04:05:00.000+01:00

Un autre de Bergman. Qui m'avait bouleversée à l'origine, encore que de façon toute théorique. Qui me bouleverse d'autant plus que je sais. Le passage à la nouvelle année qui ouvre, sans que l'on s'en doute, tellement de portes.

Un minuscule Nouvel An / énorme

2008-01-01T03:25:00.000+01:00

Si Noël ne me parle pas, on peut facilement deviner que Nouvel An me passe largement au-dessus du chalet.

Juste un chiffre: à l’occasion de ces Fêtes de fin d’année, dans leur ensemble, les Suisses ont dépensé 5,9 milliards de francs – 3,6 milliards d’euros. J’ai beau ne pas être une partisane systématique de la dénonciation consumériste, j’avoue que cela me laisse songeuse. Euphémisme.

Mon programme de cette journée du Saint-Sylvestre: boulot. De 15h00 à 24h00.

Sans aucun soucis. Ce qui ne m’a pas empêchée d’être profondément touchée par la visite de deux collègues de travail, qui au fil des mois sont devenues plus que des collègues. Des amies.

Mél est arrivée la première. Suivie de près par Lili et son mec. Nous avons débouché des bouteilles pétillantes, en discutant de tout et de rien. Jusque vers 02h00. Lili et son mec sont partis de leur côté, Mél m’a raccompagnée chez moi.

C’était, à une certaine aune, un minuscule Nouvel An. A mon cœur, c’était un Nouvel An énorme.

Je n’ai pas de «bonnes résolutions» pour 2008. Je préfère les objectifs. Parmi ceux-ci, le principal reste, comme pour les années précédentes, de continuer à soigner mes relations affectives. Les ans s’égrènent, je n’ai pas changé d’avis: rien ne vaut l’amour. L’amour prime, sous toutes ses formes.

C’est bien ce que je vous souhaite, à toutes et à tous, pour l’année à venir: l’amour vrai, et les innombrables bénéfices qui en découlent.

Interview / 2e partie

2007-12-31T04:28:00.001+01:00

Interview / 1e partie

2007-12-31T04:26:00.000+01:00

Les fraises sauvages

2007-12-31T04:24:00.000+01:00

Persona

2007-12-31T04:22:00.000+01:00

Le septième sceau

2007-12-31T04:20:00.001+01:00

Ingmar Bergman

2007-12-31T04:11:00.000+01:00

Rien que de l’avoir évoqué, j’ai la monstre nostalgie.

Je l'ai découvert en l’espace d’un été, au cœur des années 90. Durant trois semaines, je n’ai vécu que par et pour son œuvre. Et plus je progressais dans son univers, plus je faisais connaissance avec le mien.

Ingmar Bergman n’est pas pour moi seulement un cinéaste, scénariste, metteur en scène de génie. Il est le philosophe, le maître à penser, le mentor. Celui qui m’a révélé sans fard une facette centrale de Mafalda dont j’avais l’intuition mais que je n’avais jamais vue aussi clairement.

Quitte à ce que, au fil des ans, je divorce de ses principes de base. C’est aussi cela, un vrai mentor: une personnalité qui donne envie de la dépasser, à laquelle on porte parallèlement une indestructible gratitude. Une personnalité qui donne envie de se dépasser.

Le manque de Bergman, je peux le remplir en me replongeant dans son œuvre atemporelle. Avec un pincement de frustration pour lequel il n’y aura pas de retour: celui de ne lui avoir jamais écrit, comme j’en ai caressé l’idée pendant des années, pour le remercier.

Ainsi soit-il. Cela va, en un certain sens, dans son sens. Totalement athée, il n’est plus en mesure de m’entendre.

A chacun son hommage. J’aime imaginer qu’il m’aurait comprise.

Hej da !

2007-12-31T03:00:00.000+01:00

Après la musique, la littérature. Mon écrivain du moment, depuis plusieurs semaines, c’est Henning Mankell. Les polars de cet auteur suédois ont la touche typiquement scandinave dont je raffole. Si bien que je dévore ses bouquins les uns après les autres. Outre l’intrigue, toujours passionnante, il y a l’intrigue dans l’intrigue, les psychologies entremêlées des divers protagonistes. Avec cette ambiance particulière à la Suède qui fait que je me demande pourquoi fichtre je n’y suis pas encore allée alors que j’en rêve.

Généralement je ne cherche pas à connaître la vie des écrivains que j’apprécie – ce qui peut-être différencie la lectrice de la groupie. Je m’attache avant tout à la fiction qu’ils proposent, et je ne pense pas qu’ils me donneraient tort. Une fois n’est pas coutume, l’idée d’écrire un billet sur Henning Mankell m’a poussée à fouiller sur le net. Je n’en ai retenu qu’une chose, un détail, qui m’a clairement posée sur le luc.

Henning Mankell est le gendre d’Ingmar Bergman, dont il a épousé la fille Eva. Bergman. Le Réalisateur par excellence. Bergman, à qui je voue une adoration sans borne. Je sais que l’on peut considérer mon sensibilisme comme déplacé, mais lorsqu’il est mort le 30 juillet 2007 sur l’île de Fârö, je me suis quelque part sentie orpheline. Je m’étais tellement persuadée que lui au moins serait éternel.

Mankell est le gendre de Bergman. Un détail, certes. Pourtant c’est un peu comme si j’avais eu la chance de tomber par hasard sur un héritier. Qui comblerait, encore que pas entièrement, personne n’en sera capable, le vide laissé par le Maître.

Nul doute que je vais lire ses livres avec d’autant plus de passion.

La seule chose que je regrette, c’est de n’avoir accès au texte original. Pas de sous-titres pour me guider dans cette langue suédoise si chantante. En attendant de l’apprendre,

Mankell, jag älskar dej.

Lola

2007-12-31T01:58:00.000+01:00

Superbus

2007-12-31T01:44:00.000+01:00

En musique comme en littérature: chaque fois que je découvre un album ou un livre qui me plaisent, je ne peux me défaire de l’étrange impression que ça ne se reproduira pas. La musique et la littérature sont pour moi des nourritures tellement essentielles qu’à la perspective d’un nouveau voyage je me sens gratifiée d’un miracle. Et un miracle qui se répète, c’est proprement… miraculeux.

La musique actuelle, c’est «Superbus». Ce groupe pop rock français ne me provoque pas de transe, contrairement à d’autres opus – un exemple parmi mille «Music for 18 Musicians» de Steve Reich, que j’écoute à intervalles réguliers depuis le début des années 90 et que je viens de télécharger sur mon iPod. L’album «Wow» n’a rien d’exceptionnel, sinon qu’il a le don de me mettre de bonne humeur.

Un petit côté frais, pimpant, fruité, avec ici et là quelques touches piquantes, acidulées juste ce qu’il faut. A l’image de sa pétillante chanteuse.

2005

2007-12-30T03:42:00.001+01:00

1976

2007-12-30T03:35:00.000+01:00